Romantismo corriqueiro

Não havia nada de mais.
Talvez uma terça-feira...
Sem sol, sem chuva, sem vento;
um dia sem sentimento,
mecânico.
Pra frente e pra trás.

Mas em vários lugares se cruzam
os caminhos de várias vidas.
Em terças-feiras corridas,
no bar, no trabalho, na rua,
talvez desapercebidas,
talvez abrindo a janela,
pra ele ou pra ela,
na minha ou na sua.

Olhe por ela.
Olhe pro lado.
Olhe outra vida!
Sem medo de ser olhado.
Pode ser mais simples,
numa simples conversa,
ou estar mais perto
parecendo errado
mas sendo o certo.
ou vice-versa.

Seja como for,
faça com que a vida prossiga
com graça
e frio na barriga.

Perspectiva

E se alguém lhe pergunta: "Onde você queria estar agora, nesse exato momento?" e você responde "Aqui!"?

Terá você perdido a força de lutar? A ambição? Um acomodado sem criatividade que deveria preferir estar deitado numa rede, tomando água de coco bem geladinha, na sombra de algumas palmeiras, ouvindo uma guitarra havaiana ao longe, uma brisa de mar enchendo os pulmões, com risadas de mulheres fazendo o som de fundo... Enfim...

Ou apenas alguém que achou seu lugar no mundo?

Vai saber...

Propagando publicidade publicando propaganda!

Publicidade é uma área fascinante. Principalmente pra quem não conhece. Todo mundo acha que publicitário fica batendo a cabeça na parede numa sala com uma mesa de sinuca, uma outra de pinball, dando risada alto e tendo idéias mirabolantes e engraçadíssimas; isso ou deitado numa rede na mesma sala ao lado de dois caras, um tocando violão e o outro bongô, bolando jingles.

O que muita gente não sabe é que, assim como jornalistas e profissionais de palavras cruzadas - você pode não saber, mas existe sim uma liga mundial de palavras cruzadas - um publicitário não precisa de nada além de uma educação de oitava série. No máximo um macintosh, que vem só com um botão no mouse para não complicar quem for canhoto. Ah, e um alto limiar de dor ajuda no caso das chicotadas.

Feita essa introdução, gostaria de apresentar alguns roteiros que, certamente, serviriam para ótimas propagandas publicitárias na nossa tão requintada televisão aberta. Talvez faça disso um capítulo no blog, talvez não. Quem se importa? Mas enfim, são roteiros híbridos, poliformes, que servem para anunciar qualquer coisa! É a mágica da propaganda!

Um garoto, aproximadamente 20 e poucos anos, está mexendo no computador (como você). Ao lado dele uma morena muito gostosa, de preferência com uma blusa de alcinha com um decote daqueles (nem tanto como você agora). Eles conversam alguns segundos sobre qualquer coisa, não importa. De outro cômodo uma voz feminina grita "Filho, mandei um e-mail pra você. Acho bom você dar uma olhada!". O casal se entreolha, o rapaz dá de ombros, e acessa seu e-mail. A câmera corta para tela do micro. O e-mail é um daqueles "Enlarge your penis" e no remetente deve constar "Mamãe".

Final 1: A garota olha, dá risada. O garoto sorri aliviado e a assinatura "Guaraná Antártica, é o que é" entra na tela;

Final 2: A garota olha para o rapaz, desapontada. Toma um gole de chá e sente dor no dente. "Dentes sensíveis? Sensodyne!";

Final 3: A garota olha para o rapaz com uma expressão indecifrável e diz "Skavuska". Corta a cena. "Net, agora com controle de SPAM";

Final 4: Entra o logo da MTV.

Essa é mais ou menos a idéia. Mande também o seu final! Seja publicitário por um dia!

Beijo

Você pode ter dez, vinte ou trinta anos. Você pode ser homem, mulher, gordo, magro, alto, baixo, caolho, coxo, não importa. Também não faz diferença com quantas pessoas você foi pra cama ou se você malha todos os dias. Existe uma barreira que sempre muda as coisas quando a gente a quebra.

Quando existe o encontro, a fusão de dois desejos igualmente intensos de sentidos opostos. O olho no olho, a vontade implícita, o ajeitar do cabelo, o toque no braço, na mão. O sorriso vem meio preso, meio articulado artificialmente. Uma certa inquietação pairando no ar, algo a ser resolvido.

É o primeiro beijo. O beijo faz com que dois estranhos criem intimidade. É instantâneo. Tocar língua com língua, com aquele barulho molhado, sentindo cheiro e esfregando pele, de olhos bem fechados, buscando uma forma, uma imagem que traduza aquela sinestesia deliciosa que se sente. Quase como se as almas saíssem pelas bocas, encontrando-se naquela caverna úmida, e conversassem, abraçadas, uma sussurrando segredos no ouvido da outra. Contando as piadas que a outra acha graça, fazendo cócegas e cafunés. Elas se divertem, e ao final do beijo uma olha pra outra e diz "shhhh" com o dedo na frente dos lábios, piscam, dão uma risadinha e voltam para os corpos. Os olhos se abrem.

E não é algo completamente ridículo olhar alguém de perto desse jeito? Seria, não fosse a intimidade do beijo.

E você acha que não?

Era uma manhã quente na cidade maravilhosa, com turistas, balas perdidas e prostitutas indo dormir. Nada de anormal aparentemente. Os primeiros que notaram alguma diferença foram uns turistas japoneses que, do Arpoador, apontavam agitados em direção ao Cristo, gritando um monte de palavras com "i". Pouco a pouco as pessoas começaram a se perguntar o que acontecera e a notícia se espalhou como trilho de pólvora.

Jesus vestia uma jaqueta de couro gigante. Um logo de uma famosa grife estampado nas suas costas era visto a quilômetros. Um absurdo. Uma ofensa. Genial. Diferente. Foram longe demais. As opiniões eram divididas nas ruas, e logo as pessoas foram atrás dos noticiários em busca de respostas e esclarecimentos.

Qual não foi a surpresa quando descobriram que o obelisco do Ibirapuera em São Paulo estava coberto por uma camisinha enorme e o tradicional laçador de porto alegre usava óculos escuros e um boné do Chicago Bulls. No mineirão, além das lonas cobrindo toda a parte de fora de sua estrutura repletas de anúncios do comércio local, uma inscrição havia sido feita em pleno gramado, com piche: "Perca peso agora! Pergunte-me como!".

As notícias continuavam chegando. Diversos monumentos Brasil afora tinham sido maculados com os tons sombrios da propaganda descomedida. Pouco a pouco a população pressionou seus líderes para que medidas fossem tomadas, e foram. Alguém dessa vez pagaria por essa mancha negra na história do Brasilzão, e em menos de 24 horas o legislativo já tinha um projeto que regulamentava esse tipo de divulgação, cobrando taxas que favoreciam ações mais longas e com plano de fidelidade.

Mas, como tudo acaba em pizza por aqui - 33688902, entrega 24h, segundo o anúncio no MASP - a coisa acabou caindo na normalidade. Nenhuma empresa assumiu a responsabilidade dos anúncios, não havia provas, e ninguém foi cobrado, multado ou taxado. Só enganado. Os anúncios continuam, com rodízios esporádicos. Um "Ministério das Comunicações Comerciais" foi criado mas ninguém sabe direito o que ele faz, tampouco porque o telefone logo abaixo do "Anuncie aqui" escrito na parede do prédio do Congresso cai direto na mesa do ministro.

Apenas um pedaço de carne

Era uma noite quente. Melissa fazia o caminho de sempre até o ponto de ônibus, como todos os dias após o trabalho, porém naquela noite Joana não a acompanhou, seu namorado viria buscá-la. Não a agradava andar sozinha na rua tarde da noite, mas era questão de tempo até conseguir mudar de horário na central. Seu vestido curto, adequado para uma noite de dezembro, contornava sua silhueta com perfeição, um corpo cheio de curvas e de pele firme. Sua figura contrastava com a paisagem decadente do centro da cidade, seu perfume lutava por espaço com o odor dos mendigos e das bocas de lobo. Seguia os 6 quarteirões de sempre sem a cautela que deveria ter tido aquela noite...

Foi logo após contornar a esquina do banco. "Lembro que senti um golpe na cabeça" disse ao delegado. Um homem bem mais alto que ela a arrastou pra dentro de um hall de caixas eletrônicos, arrancando seu vestido como um animal faminto e com pressa. Deixou diversas marcas nos seus braços e pernas. Acordou sangrando com uma mordida no seio. Estava com o vestido todo rasgado, jogada num chão gelado, com um monstro de cerca de 40 anos, roupas sujas, mãos cascudas e grossas que tapavam sua boca com força. Se você gritar eu te mato. Tinha bom hálito. Hortelã. Ele mordia, dava tapas, transava com raiva, com dor, dominando-a, deixando-a sem alternativas. Devem ter ficado por ali cerca de 30 minutos, mas pareciam dias. Ele a pôs de quatro, meteu o pinto onde quis. Ela não conseguiu gritar, não conseguiu relutar, não conseguiu nada, só gozar. Ficou jogada e molhada no chão do banco, coberta de hematomas e de sangue pisado. Já de pé, enquanto o homem fechava o zíper da calça, virou-a em sua direção com o pé direito e cuspiu no seu rosto. Um pedaço de carne, apenas um pedaço de carne. E saiu.

Ela ficou em choque. Pedaço de carne. Apenas um pedaço de carne. Aquela voz, aquela frase. Pensou milhões de vezes antes de procurar a polícia. Não sabia se queria simplesmente apagar essa noite de sua memória, talvez não quisesse dividir isso com ninguém. Teve medo e pesadelos, mas superou alguns depois de dias e foi à delegacia. Narrou aquela noite com o máximo de detalhes que conseguiu. Era a quarta vítima do delinqüente que havia sido pego pela polícia naquela manhã. Poderia reconhecê-lo? Claro que sim.

Ainda tinha marcas no corpo daquela noite. Foram colocados frente a frente, com dois policiais robustos segurando o estuprador. Trocaram olhares e ela começou a chorar, balbuciando sim por entre soluços. Olha, a gente pode segurar ele pra senhora descontar um pouco da raiva. Ele tá algemado. É mesmo? Claro, claro. Ela olhou fundo nos olhos daquele homem que sequer sabia o nome, lembrando dos detalhes daquela noite. Cada toque, cada agressão, cada pedaço de abuso, o hálito de hortelã. Ajoelhou na sua frente e abaixou suas calças. Chupou seu pinto como se fosse a última coisa a fazer no mundo. Os policias, perplexos, não esboçaram nenhuma reação. Duas interrogações, de pé, observando a cena. Terminando o serviço, Melissa, com algum esperma no rosto, ainda de joelhos aos pés do confuso porém satisfeito agressor de outrora, pediu-o em casamento. Nunca gozara daquele jeito nesses 34 anos de vida morna.

Foi uma cerimônia simples.

Gente...

Quem olha de onde veio,
por mais que veja vitória,
ainda está olhando pra trás.
Enxerga o que hoje é história
e deveria estar na memória.
Não muda, não cria, não faz.
Se perde no próprio passado.

Mas quem olha por onde anda
sabe quem vai ao seu lado.
Observa direito o perigo,
não chama qualquer um de amigo,
vive desconfiado.
Defende. Protege. Desvia.
Talvez, quem sabe, faria.

Mas tem gente que erra feio,
tropeçando, esbarrando e caindo,
levanta sangrando e sorrindo,
pois sabe de onde veio
e do seu caminho não sai.
Insiste, não desiste,
e mesmo com tanto dedo em riste,
não se engana, não se trai.
Não olha por onde anda
mas olha pra onde vai.

Tela em branco

Depois de tirar a poeira
Ainda, sem eira nem beira
Retire também a moldura
Desenhe o que quer que você queira
Brinque com a tela, pura
Faça do quadro uma vida
sem raiva, sem amargura
Mais bela, mais colorida
Seja com lápis de cor
Que seja com tinta ou giz
Mas com sonho, carinho e amor
E diga ao final: "Eu fiz"

*Inspirado nessas palavras de Scarlet Sartori, de quem sou grande fã. Beijos pra você, meu anjo!