Beijo

Você pode ter dez, vinte ou trinta anos. Você pode ser homem, mulher, gordo, magro, alto, baixo, caolho, coxo, não importa. Também não faz diferença com quantas pessoas você foi pra cama ou se você malha todos os dias. Existe uma barreira que sempre muda as coisas quando a gente a quebra.

Quando existe o encontro, a fusão de dois desejos igualmente intensos de sentidos opostos. O olho no olho, a vontade implícita, o ajeitar do cabelo, o toque no braço, na mão. O sorriso vem meio preso, meio articulado artificialmente. Uma certa inquietação pairando no ar, algo a ser resolvido.

É o primeiro beijo. O beijo faz com que dois estranhos criem intimidade. É instantâneo. Tocar língua com língua, com aquele barulho molhado, sentindo cheiro e esfregando pele, de olhos bem fechados, buscando uma forma, uma imagem que traduza aquela sinestesia deliciosa que se sente. Quase como se as almas saíssem pelas bocas, encontrando-se naquela caverna úmida, e conversassem, abraçadas, uma sussurrando segredos no ouvido da outra. Contando as piadas que a outra acha graça, fazendo cócegas e cafunés. Elas se divertem, e ao final do beijo uma olha pra outra e diz "shhhh" com o dedo na frente dos lábios, piscam, dão uma risadinha e voltam para os corpos. Os olhos se abrem.

E não é algo completamente ridículo olhar alguém de perto desse jeito? Seria, não fosse a intimidade do beijo.