Poesia e Palavrão | Poesias, Crônicas e afins...

2012-01-13T23:24:00.002-02:00

Pretendendo voltar...
quem sabe...

Aquele...

2009-09-16T21:22:00.000-03:00

Salve povo!

Como muitos já perceberam, parei de escrever por aqui. Na real, parei de escrever em qualquer lugar.

Agora montei um blog com uns amigos e devo publicar algumas coisas por lá. Os outros que vão escrever são os caras mais geniais que conheço.

Visitem: texticuloscheios.blogspot.com

...abraço!

Uma saudade vã nessa rosa ali no peito...

2009-04-05T22:07:00.003-03:00

Saudade daquilo que joguei fora,
Agora que tudo virou um passado de memórias confusas,
de palavras doces e de abraços nus.

Muitos fragmentos
com desejos e farpas
um quebra-cabeça, que parece faltar peças,
que a criança aqui tem preguiça de montar
ou talvez seja medo
da imagem que ele forma.

Troquei as fechaduras.
Tranquei todas as portas.
Mas o gosto parece não sair da boca
e, embora isso atormente às vezes,
pior é não saber onde deixei as minhas chaves.

Hoje eu resolvi pensar na saudade,
que mora comigo e não vai embora.
De um amor que se mostrou curioso,
me mostrou indefeso
e não pediu muito.
(só pediu que eu não tivesse muito medo de mim mesmo).

Saudade de tudo que não tenho agora,
do futuro do pretérito
que joguei fora.

Inércia

2009-03-25T02:03:00.004-03:00

O medo da vida me move
Leve, me vê, não me livra
Me varre. Revolta e revira
e nada.

Nascem emoções, nossas criações
Batem as portas e batem suas asas,
viajam pra onde seus sonhos voarem
e param.
Logo ali,
no tedioso mundo dos adultos.
Tudo isso em alto mar,
tubarões a nos cercar
e nada.

Alguma coisa acontece no meu coração...

2009-03-08T13:38:00.004-03:00

O filme começa com um casal de velhos andando pelo centro de São Paulo... A mulher começa a falar dos tempos de outrora - quando cruzavam a famosa esquina da Ipiranga com a São João em décadas passadas - bem antes da decadência do centro velho de sampa. No meio da história dela, o velhinho coloca a mão no peito, diz que algo acontece no seu coração, e cai no chão, vítima de um infarte.

As pessoas ao redor tentam ajudá-lo de alguma forma, ligam pra ambulância, se alvoroçam. A mulher, no entanto, não se abala. Fica se dirigindo ao velho na maior naturalidade, pedindo pra que pare com aquela brincadeira que fazia havia tanto tempo. Tá assustando as pessoas, querido. deixa disso. A ambulância chega, o velho não reage, a velha não muda seu discurso. Colocam o velhinho na maca, e ela sempre do lado com a mesma conversa. As pessoas tentam explicar a situação pra esposa do moribundo, enquanto ela tenta explicar a brincadeira besta do marido. Passam por várias cenas; de médicos usando disfibriladores até o funeral em si, com a mulher cada vez mais inconformada com o mau gosto da brincadeira do velho. Finalmente tiram-na do altar onde o corpo é velado, deixando somente a figura do falecido na cena, todos com a nítida impressão de que a velha perdera a cabeça com a morte do marido. Quando a câmera finalmente chega no seu rosto, depois de varrer toda a sala, percebe-se o velhinho, subitamente, prendendo uma risada.

Boa ação

2009-02-07T23:59:00.003-02:00

A desigualdade social nos apresenta contrastes radicais em diversos lugares e em curtos espaços de tempo. Favelas rodeando bairros da alta sociedade tornaram-se um exemplo até já banalizado desse tipo de ocorrência, assim como os mendigos que vivem nas ruas do Jardins em São Paulo, vizinhos de grandes prédios comerciais e apartamentos medidos em hectares.

Esse tipo de situação causa estranheza nas duas partes, seja por nojo ou por inveja. Raramente se vê uma interação entre esses dois universos - tão próximos e tão distantes - que não tenha um vidro de carro como mediador ou uma moeda como propósito. Mas, às vezes, algo sublime, uma quebra de paradigmas radical, pode ocorrer no desenrolar do dia-a-dia de qualquer um.

Como o caso da Joana, uma menina de rua que fugiu de casa por abusos do pai e surras da mãe. Mora na rua há alguns anos já. Vive de esmolas pois não confia nos abrigos da prefeitura, com medo de mais abusos de qualquer ser humano que compartilhe o mesmo espaço com ela por mais de 30 minutos. Assim, destinada à solidão, ela vivia seus dias na capital paulista até que numa noite em que não conseguia dormir, como providência divina, um filhote de vira-lata, meio misturado com beagle, cruzou o seu caminho, passando por entre os papelões onde dormia, em higienópolis. Mesmo sem ter o que botar na própria boca, a garota acolheu o filhote como um filho, simplesmente por encontrar naquela criatura indefesa o que de mais belo havia passado por sua existência. Passou a criá-lo desde então.

Mas sua vida mudou numa tarde, pouco depois do almoço. Ela e seu companheiro dormiam sob a sombra de uma árvore, próximos ao cemitério da Consolação. Um carro de luxo, daqueles blindados e possantes, parou num farol próximo ao santuário de Joana e do seu tesouro. Viu ambos dormindo. Estavam esquálidos e sujos, ela mais magra do que ele. Comovido pela cena, o homem encostou seu carro no meio-fio, desceu e aproximou-se. Teve a impressão de que sonhavam fundo, um sono pesado demais para se ter naquele ambiente. Tomou uma decisão que mudaria a vida de Joana para sempre. Chegando devagar para não assustá-los, pegou o filhote que dormia próximo aos braços de sua ama e levou-o consigo.

Ainda no carro, mudando sua rota para um veterinário, suspirou satisfeito pela sua atitude nobre e acariciou o bicho que ainda dormia.

- Tadinho...

S.O.S - Sarcasmo Ostensivo Satírico

2009-01-27T00:23:00.004-02:00

Eles nos dão drogas para nos distrair
e as recriminam para nos culpar.
Eles tocam música pra gente ouvir
e gritam "pecado" se alguém dançar.

Inspiração sem abstração?

Empirismo sem evolução?
Eu na onda dessa passeata
de gravata? Só na contramão...

Contra toda uma multidão
que se encontra na solidão,
não se suporta, se maltrata
e se mata por desilusão.

Tanta gente geme junta
luta finge geme tonta
tanto quanto alguém dá conta?
tanto faz; ninguém escuta.

Todo mundo tem razão.
Quem diz sim
e quem diz não.
Os quatro pontos cardeais -
sorte demais -
são todos Nortes.

Nova empreitada!

2009-01-15T21:13:00.005-02:00

Salve povo!

Seguinte: agora eu vou montar uma seção no blog que deve servir como uma espécie de oficina. Na verdade são alguns exercícios que eu tô montando e gostaria de ter um feedback. Acho que o Poesia e Palavrão pode ser útil nisso.

Vai funcionar da seguinte maneira: eu vou propor um exercício aqui e deixo um e-mail pra contato. Quem quiser fazer o exercício e mandar pra mim pra bater uma bola sobre o assunto, ótimo. Eu vou adorar trocar essa idéia com qualquer um que estiver interessado. Depois de um tempo eu coloco a minha resposta do exercício no site pra quem quiser comentar. Se alguém quiser que eu publique a sua resposta, sem problemas. Caso contrário, sem problemas também! Depois sugiro outros exercícios e assim a gente vai...

E até já pensei no primeiro exercício. Você vai ter que criar um super-herói. Mas não dar um nome pra ele e era isso; não! Você vai pensar em tudo: qual o nome dele, sua identidade secreta, seus poderes e seu ponto fraco; vai ter que pensar em por que ele combate o crime, se é que ele combate. Ele órfão como tantos outros? Ele tem uma grande paixão? E a cidade em que ele mora? Fica em qual planeta?

Enfim, faça um texto apresentando o seu super-herói. Descreva-o minuciosamente, mas não seja prolixo. Esse texto desse post, por exemplo, deve ter mais ou menos uns 2000 caracteres. Algo em torno de 5000 caracteres, no máximo, deve bastar. Pense também em como contar essa história; você pode simplesmente apresentá-la, narrando-a oniscientemente, ou você pode escrever o diário do seu herói. Você pode ainda transformá-lo num personagem de histórias em quadrinhos, contando a história de um pai que conta a história de um super-herói pro seu filho, etcéteras. Apenas conte essa história, da maneira que achar melhor, por mais maluca que ela possa parecer.

Enviem seus super-heróis para henriquefogli@gmail.com e por favor, coloquem "Meu Super-Herói" no título do e-mail. Acho que em uma semana devo continuar os exercícios. Os outros textos também continuam. Espero que gostem de mais essa maluquice. Nos falamos!

Às bandeiras:

2009-01-13T22:21:00.001-02:00

fogo.

Em jogo de tabuleiro
cada um é uma cor.

Todo mundo quer ganhar
seja quando e como for.

Não passam de cores e formas
perdidas em valores e normas
que montam o quebra-cabeça
idiota
que alguns chamam de tradição.

São as bandeiras que erguem os muros
e as barreiras alfandegárias.
Tornam povos obscuros.
Transformam-nos em párias.

Rótulos em mastros
que se identificam com um povo,
mas não contam nada de novo.
O dono da bandeira nunca a hasteia;
manda hastear.

A velha história do nosso mundo;
todo rei sabe que precisa de seus peões... e sabe que paga barato.
Seja você um diplomata -
ou uma persona non grata.

Paixão volátil

2009-01-09T01:51:00.006-02:00

- Sabe quando você recebe aqueles e-mails cheios de fotos de bebês e acha tudo aquilo uma graça?
- Sei.
- Ou quando você vê uma cena violenta e aquilo te desagrada? Te traz um impulso, uma vontade de fechar os olhos, ou mudar de canal, ou sei lá o quê?
- Sim, sim...
- Ou ainda quando você vê algo nojento, sei lá, alguém vomitando, e te dá vontade de vomitar?
- Sei, credo... só não sei onde você quer chegar!
- Então, todas essas cenas, essas coisas, provocam reações fortes nas pessoas, né? O simples fato de presenciar uma coisa dessas embrulha o estômago, traz nojo, enfim, sensações breves porém intensas, certo?
- Certo.
- Pois então. Quando você sorri eu sinto algo mais intenso que todas elas.
- Como assim?
- Te ver sorrindo, ouvir sua risada, presenciar sua felicidade me traz paz. Eu fico fascinado, encantado, me sinto feliz também. É como se a sua alegria tomasse conta de mim. Me dá vontade de rir à toa. Fico chapado!
- Nossa...
- Pois é... acho que nasci pra te fazer feliz. Nada me faz tão feliz quanto isso.
- Que lindo... não sei nem o que te dizer.

Nunca soube. Trocaram beijos. Ele sentindo gosto de paixão, ela sentindo gosto de vergonha. Todas aquelas sensações não passavam de palavras. Palavras vagas, nebulosas. Os calafrios corriam pela espinha dele a todo momento; cada centímetro da pele dela que era tocado devolvia um choque elétrico daqueles que prende, não dos que repelem. Ela, envergonhada por não saber sentir nada daquilo, perdia-se nos movimentos de sua língua, desajeitada, esforçando-se para não desmontrar o vazio que tinha dentro de si. Ele, sentindo esse vazio o tempo todo, preferiu levar sua vida de forma egoísta, atendo-se apenas aos seus sentimentos, percebendo sua paixão como estúpida - aquela que pensava ser o suficiente. Ficaram nus, ela se pôs submissa na cama, como se ajudasse uma velhinha a atravessar a rua.

- Você tá me machucando...

E ele seguiu. Rindo e machucando por dentro.

Aos que ainda passam por aqui...

2009-01-08T00:53:00.003-02:00

... em primeiro lugar, Feliz 2009!

É o seguinte: tenho sido relapso e preguiçoso. Não ando escrevendo porra nenhuma. Diversas idéias mirabolantes, que efetivamente não servem pra nada, têm (ou "tem" agora com a reforma ortográfica?) perturbado minha caixa d'água. Mas agora vou voltar a escrever aqui no blog... pelo menos um texto por semana e outras maluquices que tô pensando em fazer...

Espero vê-los por aqui novamente. Aliás, vou também atualizar a lista de parceiros que anda bem defasada...

Um abraço pra cada um!

Henrique Fogli

P.S.: Cê sabe que eu te considero pá caralho...

Roda, roda, roda e avisa...

2008-11-25T08:37:00.003-02:00

Salve galera!

A reta final da faculdade tem me consumido muito tempo, deixando o blog à deriva mais uma vez...

Mas logo logo começam as férias, tanto da facul quanto do trampo, e textos novinhos devem aparecer!

Enquanto isso, sugiro os blogs que acompanho e, pra quem ainda não leu, dê uma passada nos textos antigos aqui do Poesia e Palavrão.

Obrigado pelas visitas e pelos comentários sempre inspiradores!

Abraços e beijos!

Henrique Fogli

Use a guerra!

2008-11-16T23:35:00.002-02:00

Gangues assolavam o Brasil há muito tempo. Punks, carecas, skin heads, whitepowers, neonazistas, idiotas de todos os tipos que só mudam de fantasia e de tatuagem. Tudo isso por uma busca inútil e vazia de supremacia, fundamentada em absolutamente nada de concreto, na qual quem bate mais e apanha menos, ganha. O quê? Nenhum deles sabe responder... Mas essa onda de violência deve ter um fim. Todas as gangues e seus afiliados encontram-se para resolver suas adversidades de maneira civilizada e inteligente. O estádio do Pacaembu é palco do I campeonato de xadrez inter-gangues do Brasil. Ali eles pretendem assinar tratados de não-agressão e submissão baseados no desempenho lógico e estratégico de seus líderes. O xadrez, um ícone dessas virtudes no mundo ocidental, foi escolhido e aceito por todos envolvidos. Curiosamente nenhuma autoridade acompanha o espetáculo. Punks e neonazistas farão a primeira partida. No momento inicial, ao sortear as peças de cada jogador, o punk, ao ver o resultado, diz: - Eu sou branco, você é preto. - O quê??? Uma corrente atinge o rosto do líder punk que reage com um golpe de navalha. Assim, como cachorros no cio, todos ali dentro reagem com o mesmo instinto e tudo aquilo que havia sido previamente estabelecido vai por água abaixo. O estádio, com suas portas trancadas, não permite que ninguém consiga fugir. Um a um, membros de todas as gangues vão caindo por terra; ferimentos gravíssimos, fraturas expostas, mortes súbitas. São tiros, facadas, correntadas pra todos os gostos e ninguém sai vivo. Os últimos são os que morrem com mais dor, por complicações dos ataques sofridos e hemorragias. No dia seguinte, milhares de pessoas vão até a arena para contemplar o resultado do evento. Eles são negros, nordestinos, homossexuais e tantos outros alvos das extintas falanges. A decomposição dos corpos expostos, feridos das mais diversas maneiras, exala um aroma doce, deixando a certeza do despertar de um mundo melhor.

Falando sozinho?

2008-11-11T00:51:00.005-02:00

Sabe o que eu não entendo?

O quê?

Tem um episódio do Pica-Pau no qual o Zeca Urubu vende um cão falante pro Pica-Pau... Já viu esse?

Sim. Até que é um rato falante que fica escondido embaixo do chapéu do cachorro.

Aham. Mas depois descobrem que o cachorro realmente fala e o Pica-Pau se dá bem.

Isso mesmo.

Então. É muito maluco. Um urubu que fala, um pica-pau que fala e um rato que fala, todos na maior naturalidade. Por que que nesse mundo um cachorro falar é algo inusitado? Todos os bichos falam...

É verdade!

Pois é...

E você sabe o que eu não entendo?

Não. O quê?

Como a lóigca de vocês é invertida.

Invertida como?

É o inverso da nossa. Não que uma seja mais certa ou mais errada que a outra. Elas são simplesmente invertidas.

Exemplifique!

Pois bem. Se um cara chegar em uma mulher e falar a seguinte frase: toda gordinha usa decote. Se essa mulher estiver de decote, vai entender isso como uma ofensa. Vai sentir-se chamada de gorda, certo?

Certo!

Mas então, se você parar pra pensar o acarretamento lógico da coisa é outra. Afirmar que toda gordinha usa decote não é nada parecido com afirmar que todo mundo que usa decote é gorda.

Mas pode ser o jeito que você fala!

Sim, mas imagina uma situação livre de conotações ou ironias. Imagina isso sendo posto como um fato.

Tá, mas...

- Ele calou a boca dela com um beijo. Fizeram amor até de manhã cedo.

- Fizeram amor?

- É.

- Hmmm...

- Não curtiu?

- Se eu fosse você não simplificaria tudo em uma frase no final. Seria mais descritivo, mais detalhista. Colocaria pedaços da intimidade dos dois: o jeito que ela olha pra ele, por exemplo.

- Entendi.

- Mas, se fosse mesmo fechar com uma frase, acho que esse "Fizeram amor" poderia ser revisto.

- Que tal: "Ele calou a boca dela com um beijo. Treparam e fizeram amor até de manhã cedo..."

- Beeem melhor...

Casigual

2008-11-03T13:04:00.002-02:00

Fernando e Fernanda eram parecidos não só no nome. Ambos ficaram assustados com as semelhanças desde a primeira vez que conversaram.

- Escritor?
- Veríssimo.
- Érico ou Luís?
- Luís.
- Ele é demais.

- Beatle favorito?
- Ringo, lógico.
- Eu também acho! E o coitado é tão desvalorizado.
- Pois é, né?

- Carne ou frango?
- Carne!
- Vinho ou cerveja?
- Cerveja, é claro.

E por aí foram. Se apaixonaram em poucos dias. Não se desgrudavam. Eram almas gêmeas. Casaram. Foram pra Veneza na lua de mel, idéia dos dois. Tiveram gêmeos. Ele escolheria o nome do garoto e ela o da garota.

- Pensei em Mário, que tal?
- Achei lindo!
- E pra menina?
- Maria! Que acha?
- Perfeito.

Os anos foram passando. O casamento chegou no auge e, como tudo que chega no auge, começou a cair. Apesar dissom, nunca discutiram. Foram esfriando. Não conversavam mais. Ele atolado de trabalho, ela não saía do ateliê. Ele achava que a culpa era dele, mas botava a culpa nela. Ela imaginava que a culpa era dela, mas preferia pensar que a culpa era dele. Foram ficando distantes. Não se conheciam mais. Ela engordando, ele perdendo cabelo. Os filhos cresciam naquele ambiente cinza, coisa que Fernando não achava saudável. Fernanda tampouco. Ele pensou em tentar mudar as coisas, fazer uma loucura romântica, reacender a chama da paixão, mas decidiu esperar que ela o fizesse. Ela, teve a mesma idéia, e esperava o mesmo. Uma certa noite, antes de dormir, já com as luzes apagadas, falaram, quase em uma só voz.

- Preciso conversar com você.
- Pois não querida. Diz.
- Acho que é melhor a gente se separar.
- Eu também acho.
- Não tá mais dando certo.
- Não mesmo.
- O que será que deu errado?
- Não sei.
- Eu também não.
- A gente se dava tão bem...
- Não que a gente se dê mal hoje...
- Não mesmo.
- Mas do jeito que tá, não dá.
- Ah não.
- Amanhã eu vou pra casa da minha mãe...
- Tudo bem.

Trocaram beijos de boa noite e dormiram com o problema resolvido.

Bagulhos, breguenaites e parafernálias...

2008-10-24T15:02:00.003-02:00

Tranqueira nova no Blog. Se você é um daqueles que costuma passar por aqui de vez em quando, pode clicar no link do lado direito "Acompanhar esse blog". Além de demonstrar a atualização do conteúdo do Poesia e Palavrão direto na sua hp do Blogger, me ajuda a saber quem são os visitantes mais presentes por aqui.

Uma bobagenzinha tipicamente inútil, como dispensadores de toalha de papel com sensor de movimento, mas fazer o quê?

Abraço a todos!

Fragmentos confusos com ritmo

2008-10-20T16:04:00.004-02:00

Passo
por cima
e passo longe
mas eu vejo bem de perto
que é pra não passar depois

Vejo
por dentro
e olho de fora
todo tempo toda hora
que um resolve virar dois

Deixo
de lado
deixo pra trás
o que é morno e é insosso
tanta coisa tanto faz

Corro
pra frente
e não tropeço
mas eu nunca me esqueço
vou correr ainda mais

Sonho
risonho
e enfadonho
se aproxima toda noite
todo dia me distrai

_____________________________

Vejo
por cima
e não tropeço
o que é morno e é insosso
todo dia me distrai

Sonho
de lado
e olho de fora
mas eu vejo bem de perto
vou correr ainda mais

Corro
risonho
e passo longe
todo tempo toda hora
tanta coisa tanto faz

Passo
pra frente
deixo pra trás
se aproxima toda noite
que um resolve virar dois

Deixo
por dentro
e enfadonho
mas eu nunca me esqueço
que é pra não passar depois

Chupa essa manga

2008-10-15T01:15:00.005-03:00

- Pensa comigo...

De repente quase tudo na sua rotina muda. Você começa a acordar mal-humorado, e as pequenas coisas do dia-a-dia te irritam profundamente. Os compromissos desaparecem e o tempo livre enche sua vida de tédio melancólico. O sorriso das outras pessoas o ofende. A preguiça toma conta do seu corpo e da sua mente, evitando que você produza qualquer tipo de fruto útil. Ao invés disso você senta em frente uma máquina fria buscando pedaços de atenção de pessoas - todas mais bonitas, mais bem-sucedidas e mais interessantes que você - que têm mais o que fazer. Nada.

Daí surgem os planos. Sonhos com o acaso. Algo que vá transformar aquela vida em algo mais digno. Começar a correr, parar de fumar, fazer trabalho voluntário. Um monte de cretinices das quais você vai desistir assim que arrumar qualquer coisa pra fazer que o tire dessa neblina. Mas nada o tira dali. Você começa a se enxergar de uma maneira diferente, buscando ser especial, ter algo a dizer, ser importante para alguém. Nada.

Você cruza os braços e tenta lembrar quando foi que sua vida saiu dos trilhos. Recorre ao passado minuciosamente e descobre a farsa que é sua vida. Ela nunca esteve em trilho nenhum. Você que se apoiava nas coisas erradas para se sentir melhor, para sentir o gostinho daquilo que chamam de felicidade e que você tanto viu nos filmes. Os feriados na praia, o carro do ano, o celular que toca mp3, nada disso chamou a sua atenção. Você chama de fútil as pessoas que se empolgam com coisas assim...

Mas no que você se apóia?

Você quer um trabalho que pague suas contas. Uma mulher pra dividir a cama ao final do dia. Um apartamento nem pequeno nem grande pra ter o seu conforto. Você quer um churrasco de final de semana com os amigos, tomando uma cervejinha gelada, jogar um baralhinho, ouvir as mesmas piadas de sempre. Você procura uma conversa que te faça esquecer do tempo, uma alma que te olhe e abra os braços dizendo "pode vir, vulnerável desse jeito".

Você busca interação. Contato com outras vidas, outros olhos, pessoas que te convençam, que mudem seu jeito de ser. Pessoas que te apliquem regras e rótulos, dos quais você vai reclamar com toda força, porque é isso que elas esperam de você. Você quer aprovação constante, quer amor, carinho, risadas e aplausos. Tudo isso e qualquer outra coisa que o esconda da terrível verdade que o assola.

Você tem nojo da sua vida.

Tanto nojo que quando nada disso acontece você se esconde, sob algum pretexto qualquer. Daí você se olha e se sente burro, medíocre, feio, fraco. Até pensa em projetar isso nas pessoas pra conseguir de volta aquele calor humano que tanto te faz falta, e acaba se sentindo ridículo por ter esse impulso. E essa é a sutileza que ninguém percebe quando imerso na auto-piedade: o quanto seus impulsos são ridículos.

Todos seus impulsos foram assim. Você sempre teve que pensar duas mil vezes pra conseguir algo relativamente agradável na sua vida. Tudo o que foi impulso, o que foi inato da sua mente ou consciência, sempre foi uma manifestação ridícula, pobre, infantil, fraca, medíocre. Você lembra das suas notas na escola, em tudo o que pode ser qualificado como desempenho em toda a sua vida e tenta reerguer-se. Mas não é esse o assunto; isso foi só mais um instinto ridículo de auto-piedade tentando te animar.

Mas não consegue.

O que te anima é um "eu te amo". É a sensação de que alguém que conheça essa variedade de fracassos que é a sua vida possa conseguir dizer essa frase. Frase que literalmente não significa nada, cada um constrói seu significado. E quanto mais nojo você tiver da sua vida, mais maravilhosa essa frase vai soar ao seu ouvido.

Mas eu tenho amor próprio, você grita!

E vomita catorze frases prontas, provérbios e orelhas de livro que leu sobre o assunto. Sente-se auto-suficiente! Vai pra rua e come uma vagabunda. Enche a cara, se enclausura em lugares barulhentos com pessoas das quais você não se interessa. Tudo isso funciona bem, como um analgésico que tira a dor mas também o apetite.

Você definha.

Daí acaba no seu quarto, remoendo-se em auto-piedade, perguntando-se porque diabos as coisas funcionam desse jeito. Buscando uma luz que o guie no caminho da auto-aceitação, prende-se no passado e supervaloriza o futuro. Abre uma revista e vê as pessoas fazendo mil plásticas pra se sentirem mais bonitas. Chama-as de doentes.

Mas o que você mudaria na sua vida?

Menos barriga? Menos trabalho? Mais amigos? Mais amor?

Seriam essas coisas mais dignas que um nariz empinado? Ou a impossibilidade de concluí-las na sua vida é que as dão um pseudo-caráter sublime?

A resposta que você procura não está em nenhuma dessas perguntas...

O que você tem que se perguntar é (!)

(Triiiimmmm)

Nosso tempo acabou. Bom final de semana.

Romeu e Julieta

2008-10-08T22:34:00.005-03:00

Ele olhava pra ela como se olhasse pra um sonho encarnado. Boquiaberto, embasbacado, não conseguia articular som nenhum, tampouco algum que fizesse sentido. Sentia algo de intangível naquela pele que se esfregava na dele. O calor que os corpos produziam com o atrito era diferente, quase um calor de febre. O cafuné era carinhoso como sempre - o carinho nunca conseguia desaparecer. Mas parecia um carinho de quem consola com pressa. Os dias são estressantes, as pessoas raramente param pra olharem-se nos olhos e dizer sentimentos. O cheiro dela parecia um convite aos desejos mais deliciosos, mas as piadas diziam afaste-se, bem baixinho. As intimidades apareciam de vez em quando, com vergonha.

Quando os olhos se cruzaram ele viu pena. Dó.

Ela olhava pra ele como se olhasse pra um sonho daqueles que não se lembra direito. Como uma criança que não acha mais graça no brinquedo velho, mas brinca e gargalha na frente da pessoa que o deu de presente. Sentia desejo no toque, mas expirava com força tirando-o do corpo. O calor que os corpos produziam era pouco, pálido. O cafuné era carinhoso como sempre - tão carinhoso que quase irritava. O cheiro dele trazia lembranças vagas e frágeis. A vergonha aparecia sempre, com as intimidades que já não faziam mais sentido, mas não eram evitadas por educação.

Quando os olhos se cruzaram ela pediu em silêncio que ele fosse embora.

Selaram o acordo tácito com um beijo no rosto.

Você acha que não?

2008-10-03T00:05:00.008-03:00

Inventam um site onde você pode controlar a vida de qualquer um e todo mundo acha graça. De um dia pro outro, todo mundo que você conhece acabando conhecendo todo o mundo que você conhece. E de repente o mundo pira.
Nesse site inventaram um botão que avisa as pessoas toda vez que você peida ou coloca uma foto no ar. Daí você seleciona as fotos mais bonitas dentre umas 138 do ano novo, umas 74 da viagem do carnaval, umas 96 do final de semana no litoral norte... coloca aquela que o cabelo tava liso, a maquiagem bonita, o ângulo bom, a barriga encolhida, enfim. Quando você coloca essas fotos no ar elas aparecem na primeira página dos idiotas dos seus "amigos". Dá um tempo você as tira do ar e coloca de novo... Elas voltam a aparecer na página inicial dos seus "amigos". O ciclo se repete e a mina não para de estampar as fotos mais bonitas dela pra todo mundo ver...

- Me amem!

E o pior é que, quando as pessoas não estão presenciando cenas idiotas como essa, estão vendo pornografia ou comprando coisas de que não precisam.

O mundo endoidou...

Finalmente

2008-09-30T10:58:00.002-03:00

Salve povo, tudo certo?

Finalmente vou poder voltar a atualizar o site com mais freqüência.

Nesse último mês eu tive que deixar o blog de lado porque ele teve um filho. Nasceu o Poesia e Palavrão, meu primeiro livro. Consegui finalizá-lo essa semana e agora estou atrás de editoras. Ele é uma reunião de algumas poesias daqui do site com várias ainda não publicadas, mas que buscam uma unidade de sentido quando reunidas. Aquela linha meio mela-cueca, meio mal-criada que sempre tento trazer pra cá...

Já o enviei pra algumas editoras e estou no aguardo de uma posição. Não faço idéia como o mercado editorial vai responder às minhas maluquices. Assim que eu receber um feedback vou ver a possibilidade de disponibilizá-lo pra download, ou talvez enviá-lo para os e-mails daqueles que sempre estiveram por aqui dando uma força, enfim...

Obrigado pela paciência e pelo carinho de todos vocês! Post novo até sexta-feira!

Beijos e abraços!

Henrique Fogli

Muito obrigado!

2008-09-23T15:26:00.003-03:00

Salve povo!

Em março desse ano, mais de um ano depois do seu início, o Poesia e Palavrão completou 10.000 visitas.

Hoje, pouco mais de 6 meses depois, ele completa 20.000.

Pode não significar nada pra ninguém, mas pra mim é motivo de orgulho. Muito obrigado a todos vocês que sempre aparecem por aqui e compartilham sua atenção e suas palavras comigo!

Abraço!

Henrique Fogli

2008-09-16T11:14:00.002-03:00

Tá quase pronto...

Opa!

2008-08-28T16:19:00.000-03:00

Não esqueci do blog, não!

Em breve uma surpresinha.

O medo da saudade

2008-08-09T17:37:00.003-03:00

As pessoas têm medo de sentir saudade. Ela é taxada de demônio durante nossas vidas. Saudade geralmente se sente de quem morre, de quem foi embora pra nunca mais voltar, de algo irreversível. Crianças, por exemplo, têm dificuldade em entender isso e choram ao menor sintoma de saudade. Crescemos pensando que isso é normal, que ela foi feita pra machucar, pra deixarnos vazios. A saudade é talvez a cara mais cruel dessa entidade que costumam chamar de destino. Essa é a embalagem na qual a saudade é vendida por aí.

Nunca ninguém para pra pensar na essência da saudade. Ela só existe porque algum sentimento sublime nasceu dentro de nós. E, se esse sentimento não morre, é porque a saudade o mantém vivo. Mas o egoísmo humano transforma isso em dor porque não sabe lidar com a perda, não entende que tudo na vida é feito de momentos e fases, de abrir e de fechar de mãos.

A saudade nos preenche; nenhuma vida pode ser mais vazia do que aquela que não tem saudade de nada.

O fantástico plano chinês

2008-08-07T12:41:00.005-03:00

O dia é 8 de agosto de 2008. Os jogos olímpicos de Beijing têm sua cerimônia de abertura no estádio carinhosamente chamado de Ninho de Pássaro, dada sua arquitetura peculiar. Cerca de 90.000 pessoas - na maioria nativos - aguardam ansiosos o que promete ser a mais incrível cerimônia já feita na história do evento.

Às 8 horas e 8 minutos começa o espetáculo. Um silêncio toma conta do público. É tudo muito lindo, cheio de fogos de artifício, shows de dança e música típica. Após algumas palavras das autoridades chinesas as delegações adentram o palco. O mundo todo assiste.

8 a 8, com uma coreografia ridícula, atletas dos principais países do mundo se colocam em evidência, cheios de orgulho, representando suas nações. Isso mexe com seu povo, que se sente honrado, importante e eufórico. Todos ali estão para mostrar a força, a coragem, o valor que cada uma daquelas bandeiras significa. A nata da raça. Todos aqueles que superam seus limites; os mais rápidos, os mais fortes, os mais preparados, esses estão ali. E estão contentes, acenando e sorrindo para quantas câmeras enxergarem.

Após a apresentação das nações participantes, o primeiro-ministro chinês faz um pronunciamento à sua nação de exatamente 8 minutos. Este não é traduzido como de costume, nada que não se esperasse de um país nacionalista como a China. Sua voz tem um tom enérgico e ríspido. Os chineses nas arquibancadas parecem hipnotizados e aplaudem ferozmente ao término do seu discurso. Isso feito, todos eles se agacham, abrem um pequeno compartimento logo abaixo de seus assentos e sacam rifles de fabricação nacional.

Os turistas se alvoroçam, entram em pânico. Vários tiros são ouvidos. As delegações tentam retornar aos corredores do estádio mas todos estão bloqueados por soldados chineses. Os estrangeiros que assistiam ao evento são todos executados, mulheres e crianças primeiro. Os homens são submetidos a breves porém cruéis torturas, tudo mostrado ao vivo pela tevê estatal chinesa, canal 8 em Pequin.

Os atletas ficam encurralados no centro do estádio, cercados por armas. Nenhum esboça qualquer reação. O primeiro-ministro chinês retorna ao seu palanque. Notícias de bombardeio no Japão, nos Estados Unidos e na Coréia do Norte correm o mundo. As lideranças do planeta ficam atônitas diante do dilema moral de extinguirem todos seus melhores atletas num eventual contra ataque. Colônias chinesas em toda parte revelam-se milícias armadas, todas treinadas para guerrilha, com reféns em diversos países. O mundo não sabe como reagir. A China declara guerra a todos os não chineses dizendo que a destruição só cessará dado o imediato cumprimento de todas as suas exigências.

Curiosamente, elas são 8.

Gênese

2008-07-31T08:39:00.004-03:00

O seu Empírico sempre foi muito ponderado, sujeito muito tranquilo. Meio sidudo às vezes, nada além de seu jeito contido de falar. Tratava qualquer um com cordialidade, sorrindo simpático sem desgrudar os lábios. Observava as pessoas ao seu redor com minudência, reparando nos hábitos e nas manias de quem lhe cruzasse a vista. Era fascinado pela singularidade dos seres huhmanos.

Algum tempo atrás o seu Empírico casou com a dona Nonsense. Casaram na praia, ao som de atabaques e violinos. Ela organizou toda a cerimônia, desde os convites em folhas de carnaúba, até os canapés de pimenta com alho. O marido só dava de ombros. Eu nunca vi isso, e sorria. A dona Nonsense é gostosa, fez uma lipo, botou silicone, fala sozinha, tropeça sozinha e coleciona gravatas.

Casal harmonioso. Tiveram um filho, mas ninguém nunca soube qual foi a transa que o concebeu. Também, por que saberiam?

Pode ter sido na última transa da lua de mel de um mês. Tinham passado o dia todo caminhando, voltaram ao hotel por volta das sete horas da noite. Ainda era claro. Precisavam estar prontos para saírem às dez. Pouco tempo. Banho. Mala. Cansaço, enfim. Transaram naquela noite como se cumprissem um protocolo. Estafados, com pressa, pensando em traveller-cheques e lembrancinhas. Ele gozou com dificuldade. Ela sequer fingiu. Levantou-se de cima do marido e foi tomar banho.

Quem sabe foi naquela quinta-feira, noite de muito carinho. A esposa chegou do trabalho - trabalhava espantando pombas de uma praça no centro da cidade, com seu gavião de estimação - e encontrou a casa toda apagada. Seu Empírico esperava-a com uma mesa de jantar posta, à luz de velas de diversas cores.

- É uma noite especial?
- Claro querida!
- Por quê? O que celebramos hoje?
- O hoje?
- O hoje?
- Claro!
- E por que o hoje é especial?
- Por que estamos nós dois aqui, juntos. E eu te amo!

Ela se emocionou com o gesto gratuito de amor do marido. Trocaram beijos emocionados, ambas bocas sorrindo deliciadas uma com a outra. Jantaram, tomaram vinho, dançaram, tomaram champagne. Transaram com intimidade, do jeito que ela mais gostava primeiro.

Aquele carnaval. Bem provável que tenha sido naquele carnaval, quando eles terminaram. A briga foi feia. Nunca tinham se estapeado. Você tava olhando pra bunda dela, não tava? Não. Ah não tava!? Não, porra! Seu cachorro! Ela estava um pouco agressiva, nervosa, talvez por causa da cocaína que disseram que viram ela cheirar com um cara no banheiro. Trocaram ofensas das mais canalhas, ofensas de quem conhece o outro e sabe como machucar. Ele levou um tapa na cara e a empurrou. Ela se levantou e foi pra pousada fazer as malas.

- Onde você pensa que vai?
- Pra longe de você.
- Sua maluca. Por que você quer foder esse casamento, heim? Primeiro foi o aniversário de casamento dos meus pais, depois o ano novo e agora isso?
Ela se cala, tentando engolir a vergonha que escapa pelas bochechas. Começa a chorar. Ele tenta consolá-la. Tira a mão de mim. Ele pula em cima dela, abrindo seus braços e pernas na cama. Beijos com fúria, no pescoço, no colo, beijos que tentam sugá-la inteira de uma vez. Palavras se espremem entre os estalos dos beijos. Eu ainda te amo, sua louca. Ela segue imóvel, olhos distantes e úmidos procuram algo. Algo que suavize dor, que volte no tempo, que faça dormir, que a deixe mais bonita. Sua feição estática só se transforma durante a penetração; as sobrancelhas. Arde. Seco. Com força. Ele a machuca, esquarteja enquanto copula. Por fim, expulsa seus instintos que dominavam seu corpo pra dentro dela, que soluça. Soluço de choro, de uma tristeza que não se entende.

Uma dessas transas, com certeza, foi responsável pelo filho único do casal. Ou filha, não se sabe. Tampouco se sabe se ele - ou ela - foi o melhor aluno da sala ano passado, foi promovido a gerente na loja de sapatos que trabalha, ou tenha pulado de pára-quedas. Cor dos olhos, altura, peso, comida favorita, nada disso. Especula-se muito quanto à sua idade e sua conduta. Más línguas dizem que usa drogas, que participa de rituais pagãos envolvendo sexo e alucinógenos naturais, boas línguas dizem que é moça direita e vai em igreja evangélica todos os dias. Ou será o contrário? Enfim, seu rosto é uma máscara sem cor ou detalhes, sobre um corpo sem forma e sem pano que o cubra. Um espectro, uma massa amorfa talvez, algo que espera um caminho, um roteiro para sua vida, uma escala de valores, um jogo de interesses, qualquer coisa. Espera uma mão divina que venha a decidir seu passado, escrever seu presente e escolher seu futuro.

Só se sabe seu nome: Personagem.

Novo capítulo

2008-07-15T08:21:00.003-03:00

Salve povo!!!

Criei um novo capítulo no blog: Fragmentos. Nesse capítulo eu vou escrever alguns pedaços dos livros que sempre começo e nunca termino, ou daqueles que não consegui tirar da cabeça ainda. Logo abaixo já tem o primeiro. Como são trechos de um cenário maior, provavelmente não terão finais impactantes ou reviravoltas mil como as crônicas têm - muitos inclusive começarão sem pé e terminarão sem cabeça - mas acho que vale a pena divulgar.

Aguardo o feedback de vocês. Espero que gostem. Tenho andado meio relapso com o blog ultimamente, mas isso é culpa de um relaxo pessoal aliado a uma rotina de revisor de texto, o que me faz chegar em casa e sair correndo da frente de qualquer editor de texto que se possa imaginar.

Mas estamos aí...

Como sempre, obrigado a todos que passam por aqui e mais ainda àqueles que me ajudam a melhorar, deixando aqui suas palavras.

Boa semana pra todos.

Henrique Fogli

Diálogo de "A máfia da mídia" - Pedaços do meu suposto primeiro livro de título provisório...

2008-07-15T08:15:00.004-03:00

- Então, você lembra quando deu na tevê uma história de propina cobrada dos camelôs pelos fiscais da prefeitura?

- Mais ou menos. Porquê?

- Os caras mostraram uns grampos telefônicos "aspas feitas com os dedos" autorizados pela justiça "fecha aspas", uns depoimentos de silhuetas com vozes distorcidas - que na verdade pode ser qualquer pessoa no mundo lendo um texto; alguns documentos, diários dos caras envolvidos, enfim. É uma meia hora em rede nacional execrando a prefeitura; chama de corrupta, inoperante, ultrapassada, uma desgraça das mais brasileiras, e que acaba com um "procuramos a prefeitura e ela não se manisfestou". Qualé?

- Que que tem?

- Como assim, que que tem?

- Qual o problema da história?

- Nada. Mas você entende que é uma história?

- Como assim?

- Isso foi encenado.

- Hã?

- Tudo isso que você viu na tevê sobre o assunto, foi armado, esquematizado.

- Você tá ficando maluco!

- Cara, eu escrevo essas merdas. Fui eu que escrevi esse roteiro...

- Que jeito?

- É o que eu faço lá... Meu trampo lá, lembra? É isso que eu faço... E sim, eu tô ficando maluco...

Sonhando com a vida...

2008-07-08T08:29:00.005-03:00

Era de manhã, bem cedo. Vinícius tinha se movimentado mecanicamente desde o despertar de seu insuportável alarme. O dia começava bastante frio. O apartamento estava uma bagunça. Não era possível encontrar nada naquela bagunça.

O espelho lhe mostrou olheiras fundas, tristes, sob olhos que custavam a se abrir. Jogou uma água - gelada - no rosto, esticou todos os membros do corpo espreguiçando-se e sentiu uma pequena cãibra na panturrilha esquerda. Ficou puto. Lembrou que a muito não batia mais aquela bolinha de quarta-feira com o pessoal da vila. A barriga não era tímida em mostrar sua inadequação aos padrões estéticos de sua época, da mesma forma que sua testa estampava as marcas do tempo, aumentando a cada ano.

Também, de que jeito? Todo dia entrando às 8h na firma, saindo às 20h quando tinha sorte. Hoje tem reunião depois do almoço. Reunião depois do almoço é de chupar o saco do velho, pensou. Depois da reunião tinha que ir até a fábrica na zona norte. Antes, tinha dois clientes pra visitar logo ali, passando interlagos. O trânsito dava desespero antes de sair de casa.

O dinheiro era aquela coisa: não faltava mas não sobrava nada. Era uma vida de necessidades básicas. Seu único luxo era o exemplar mensal da revista de carros importados, carros que ele nunca poderia comprar. Gostava de ver as formas e apetrechos novos, mas detestava ver algum deles na rua. Na revista eles pareciam um sonho, mas quando estavam por perto travestiam-se de pesadelo. Ficavam ainda mais distantes, sempre com proprietários malditos que não lhes davam valor.

A mulher não tinha aparecido ainda. Nunca aparecera. Apenas aquelas que aparecem e desaparecem quando se negocia com elas. Mas nada espontâneo. Apaixonou-se por algumas, é verdade, mas isso só lhe rendia mais custos, fosse com presentes, com bebidas ou com cigarros.

Precisava fazer a barba. Precisava voltar a jogar bola, comer melhor, procurar um emprego decente. Precisava mudar de vida, comprar aquele negócio que faz suco, ou aquele que te deixa em forma sem esforço. Precisava de uma mulher que cuidasse dele, como a mãe dele fazia quando ele era criança. Preciso fazer a barba.

Olhou-se no espelho enquanto apertava a lâmina de barbear contra seu rosto e sentiu nojo. Sentiu raiva, um saco estufado de tão cheio. Sentiu frio e medo. Foi arrancando os pelos de seu rosto como se arrancasse desgraças de sua vida. O fio da navalha contra a sua pele lhe dava um prazer diferente, novo. Algo novo, finalmente. Começou tirando as costeletas que usava havia muito tempo. Cerrou os dentes quando se cortou, sentindo uma mistura de choque com calafrio. Apertou com mais força a lâmina contra o rosto, causando pequenos porém fundos cortes em sua pele. Riu. Usou da mesma força para continuar seu barbear e logo estava coberto de corte no rosto. A dor não lhe perturbava, muito pelo contrário. Continuou o ritual do cotidiano, cada vez com mais força no punho. Pouco a pouco foi arrancando a pele de sua cara, que se cobria de tons vemelhos. Achava graça. Olhou para as sobrancelhas e lancetou-as num só golpe. Esticou o lábio superior, já muito ferido no barbear do bigode, e decepou todo seu lado esquerdo. Não havia aflição na dor, só riso. Viu aquele seu pedaço separado de seu corpo e pensou que assim conseguiria separar sua vida da triste rotina que a dominara. Um pedaço da ponta do nariz seguiu à orelha direita. Era engraçado seu rosto desfigurado no espelho. A parte abaixo do queixo, que sempre deixava alguns pelos encravados, marcou o fim da limpeza espiritual pela qual passava. Cravou a ponta da lâmina com toda a força no pescoço, e enquanto sentia um grande volume de sangue deixando seu corpo, Vincius gargalhava de deleite, já delirando com uma outra vida bem melhor que essa. Perdeu os sentidos pouco a pouco, um a um. Quando seu corpo despenca, sua mão afunda ainda mais o metal dentro de seu corpo.

Acordou.

Olhou para o lado e viu a mesma cama vazia de sempre, com roupas jogadas ao seu redor, pelo chão. O frio que assobiava pela janela, a porta do banheiro quase fechada que não escondia seu cheiro típico. Levantou e se olhou no espelho. Pegou a navalha com a mão e morreu de raiva por não ter coragem de ir atrás de seu sonho.

Poemeto Romântico

2008-07-04T09:07:00.001-03:00

O querer.
O querer bem
e querer muito,
muito além
de entender
esse prazer
que dorme comigo,
que acorda comigo
e mora em você.

Semântica I - A sutil diferença entre risada e gargalhada

2008-06-30T00:32:00.002-03:00

Pra exemplificar a diferença entre risada e gargalhada, ele contava a seguinte história:

"Imagina o seguinte: um grupo de amigas estão num quarto conversando. 4 delas, um saco de pipocas e uma panela de brigadeiro. Todas falam ao mesmo tempo até que o babado da semana vem à tona.

- Você deu pro Ricardo?
- Aham!

Noooossaaaaa!!! Elas todas pulam de seus lugares, balançam bastante os braços. O brigadeiro quase cai, pipocas se espalham como sementes de dente-de-leão. Ela conta toda a noite com o Ricardo. Detalhes mais variados. As amigas se silenciam e pouco a pouco param de piscar. Prendem o ar. Arregalam os olhos. Ela termina contando a transa dos dois do começo ao fim, de baixo pra cima, de pernas pro ar. Quando por fim alguém pergunta o tamanho do pinto do Ricardo, ela hesita um pouco e responde.

Se todas elas se olharem e rirem umas pras outras é uma coisa. Se elas gargalharem... é uma coisa completamente diferente...

Ficou claro?"

Por quê?

2008-06-23T00:21:00.010-03:00

Uma desgraça acomete toda a humanidade. Um meteoro se choca com a Terra! Suas proporções, porém, não causam uma explosão significativa, mas afundam o teto de um opala 84 estacionado na Avenida São João. Ele traz formas de vidas minúsculas - bactérias, vírus, entre outros - extremamente nocivas à raça humana. Doze minutos após a queda, 98% da população do estado de São Paulo é vítima desses microorganismos. É uma morte dolorosa. Os últimos vinte minutos apresentam tosses com muito sangue e ânsias de vômito que queimam de dentro pra fora.

Algumas pessoas parecem imunes às novas doenças e não apresentam nenhum sintoma, porém ninguém identifica o motivo dessa resistência. O desespero toma conta do mundo inteiro, e em pouco mais de 24 horas existem casos reportados em todos os cantos da Terra. Quem não é contaminado acaba sendo assassinado pela euforia que toma conta da humanidade. Com a notícia da epidemia - mais do que isso, de sua velocidade e crueldade - as pessoas em todo o planeta começam a viver como se o mundo fosse acabar. Em poucos dias a raça humana é praticamente extinta.

Há apenas uma esperança. A única sobrevivente dessa desgraça está grávida. Ela encara com dificuldades os 7 meses de gestação restantes - sonha com a criança todas as noites. Enquanto carrega o futuro de sua raça no ventre ela percorre tudo ao seu alcance - caminhando até a exaustão diversos dias - em busca de outro homo sapiens. Nada. Por vezes delira, sofre com a solidão, mas deposita toda sua energia e esperança naquele bebê que habita seu corpo e se reanima.

Chega o grande dia. Ela dá a luz solitária e sofre com a dor do parto. Tem uma tesoura na mão para cortar o cordão umbilical. Finalmente, quando a criança que parece arrancar-lhe a alma com as unhas deixa seu corpo, ela pode contemplar sua prole. Olhando aquele pequenino ser, todo envolto em sangue, gritando por não saber mais o que fazer, ela se dá conta de um detalhe. Sua vida passa diante de seus olhos. Ela se recorda de todos os homens e mulheres que passaram por sua existência e de todas as marcas que deixaram. Seus olhos correm de um lado para o outro como se assistissem a uma partida de tênis. Tornam-se úmidos e vermelhos.

Ela respira fundo. Olha o sexo da criança e, antes mesmo de cortar o cordão umbilical, crava a tesoura no próprio peito e se mata.

A única pessoa que acreditou nessa história...

2008-06-17T08:38:00.007-03:00

- Foi assim:

- "Alô?

- Alô, quem fala?

- Você quer falar com quem?

- Com alguém... tô precisando conversar...

- E você liga assim pra qualquer pessoa?

- Sim. Você tá ocupado?

- Tô no trânsito. Não posso ficar falando que vou levar multa.

- Tudo bem. Isso é típico mesmo.

- Típico?

- É... típico de homem... Nunca podem parar um minuto pra ouvir uma mulher desabafar...

- Olha, acontece que eu tô ocupado agora...

- Claro claro... os seus problemas sempre vêm antes. Eu entendo...

- Mas eu nem te conheço! Que maluquice é essa?

- Não me conhece né? Mas se tivesse me visto num barzinho ou numa festa isso não seria nenhum problema... Vocês são todos iguais mesmo...

- Que papo. Você tá drogada?

- Como você é grosso. Não pode parar pra me ouvir por 5 minutos? Eu tô precisando conversar.

- Se eu levar multa você paga?

- Aff... que cavalheiro.

- Ai Meu Deus.. Tá bom. Me diz. O que que tá acontecendo? Qual o teu problema?

- É a Ritinha...

- Que que tem a Ritinha?

- A gente tá juntas há um tempo, sabe? E eu queria assim...

- Vocês estão juntas??? Como assim? Vocês namoram?

- Namorar não, mas a gente tá ficando faz um tempinho, sabe?

- Sei! E o que que a Ritinha te fez?

- Então, ela quer que a gente saia com o Felipe, mas eu não gosto dele. Ele é um porco. Eu queria que fosse outro cara...

- Outro cara? Que outro cara?

- Sei lá, qualquer um menos o Felipe. Um cara legal, bonzinho, gente boa, sabe? Não o cretino do Felipe...

- Te entendo querida. Fala direitinho com a Ritinha. Quem sabe eu posso te ajudar a conversar com ela?

- Ai jura?

- Claro. Eu sou psicólogo, trabalho com terapia de casais.

- Ia ser o máximo! Você parece ser legal! Como é seu nome?

- Carlos. E o seu?

- Luiza. Olha, a Ritinha chega do ensaio à tardezinha. Vai passar aqui na agência pra me pegar e a gente podia tomar um chopinho, que acha?

- Ensaio? Agência?

- É... ela é madrinha da bateria de uma escola de samba daqui da zona norte. E eu trabalho numa agência de modelos... A moça ouve barulhos de buzina, freada brusca e xingos pelo telefone - Tá tudo bem?

- Tá, tá... quase bati o carro aqui. Então, como eu encontro vocês?"

...

- Daí a gente marcou, eu fui lá e comi as duas!

- Claro, claro.

- Duvida?

- Nãããão... a vida é assim mesmo!

- Se duvida então toma! Liga pra ela agora!

- Dá o telefone que eu ligo! Pergunto o quê? Você é a doida que ligou pro Carlos pra arrumar uma transa por telefone?

- Pergunta o que quiser. Porra, ela ligou de número não identificado...

- Ah, vai te foder Carlinhos...

...

Era a quarta vez que Carlos contava a história e não convencia. Nem seus amigos mais chegados conseguiam o esforço necessário pra acreditar nisso que mais parecia um conto de fadas urbano. Passava por mentiroso, daqueles que gostam de contar vantagem. A riqueza de detalhes com que narrava só dava um ar mais fantasioso pra maluquice toda. Após perceber que era impossível o contato com as misteriosas e bissexuais estranhas, Carlos começou a fazer expedições de busca na zona norte da cidade, em todas as escolas de samba que encontrava, em busca da mulata que o desconcertara na outra noite. Como disso não surgia nenhum efeito, passou a procurar a modelo maluca que havia desencadeado aquela história sem nexo em sua cabeça com aquele telefonema absurdo. Nada. Teria sonhado aquilo? Ritinhas e Luizas voavam suavemente por entre todas as suas idéias, fixas. Com o tempo o próprio Carlos passou a duvidar do que ele mesmo chamara de melhor noite da sua vida. Perdeu noites de sono, emagreceu, voltou a beber. Durante um dia qualquer, no mesmo horário daquela peculiar ligação, seu celular toca com a mesma informação de número não identificado. Ele atende. Uma voz feminina diz alô sem tempo pra mais nada. Carlos começa um apelo desesperado, pedindo um contato, um abraço, uma troca de olhares que seja. Diz que é capaz de tudo por outra noite daquelas - a melhor de toda uma existência. Quase chora. Emocionado, sente um frio na espinha quando a mulher que o ouvia responde a sua súplica.

Aquele calafrio que a gente sente quando faz uma merda.

Era a mulher dele.

Conflito de gerações

2008-05-28T08:19:00.001-03:00

- Parabéns pra você...

Eram uns 14 ou 15 na mesa. As palmas não se entendiam com ritmo algum.

- ...nesta data querida...

Uns com orgulhos nos olhos, outros nem tanto.

- ...muitas felicidades...

Juninho enrubrecia.

- ...muitos anos de vida.

E foi assim a música inteira. Com direito a um "com quem será?" de encerramento. Festa de aniversário em restaurante é legal porque parece que veio um monte de gente te prestigiar. Na verdade é um monte de gente que acha isso tudo um saco, que só quer ter uma boa refeição e um pouco de sossego; um casal em busca de um jantar romântico, outro querendo acalmar os montrinhos levando-os para fora de casa, enfim, todo mundo que não estiver celebrando a tal data acaba achando aquilo ridículo.

Mas Juninho estava feliz. Tinha entrado na faculdade, feito dezoito anos, tirado carta de motorista, livrado-se de quase todas as acnes que o perturbavam no colégio e até arrumado uma namoradinha mais ou menos. Uma coleção de pequeninos sucessos que parecem enormes na sua idade, e que faziam brilhar os olhos dos pais. A mãe, triunfante, olhava para as outras mulheres lá de cima, gigante, vendo seu filhinho tão querido sendo ovacionado, causando inveja em todas as outras mães, pelo menos à sua vista. E como é doce esse sabor. O pai, que sentia apenas orgulho, quase engasgou quando ouviu:

- Grandes merdas.

- Que é isso, pai?

- Grandes merdas, ué!

Jairo, o avô do protagonista, tinha tomado lá umas boas três ou quatro taças de vinho e tinha estado quieto até então. Era sisudo, falava pouco e tinha o hábito de olhar por cima dos óculos. A mãe do garoto imediatamente ordenou providências do seu marido, dizendo-lhe um monte de coisas só com os olhos. Poucos tinham ouvido as palavras àsperas do patriarca e tudo ainda estava sob controle. Liliam, a namorada do homenageado, propôs um brinde.

- Um brinde ao...

- GRANDES MERDAS!

- Heim?

Nada Liliam, nada. O filho tapara a boca do velho com a taça de vinho tindo recém enchida pela quinta ou sexta vez. Ele a bebia com sobrancelhas em riste e olhos expremidos, enquanto coçava a espessa costeleta branca. Taciturno. Seu neto, pelo contrário, irradiava felicidade. Cada inspirada sentia o doce e apimentado aroma daquele espírito (de porco?) que circunda todos os adolecentes que pensam que vão mudar o mundo quando entram na faculdade.

- Discurso! Discurso!

O garoto, relutante, convence sua vergonha e ergue os braços pedindo a palavra. Os agitadores se calam aos poucos e centram nele suas atenções, ao mesmo tempo que vários coadjuvantes curiosos, com suas refeições alheias, decidem contemplar a cena. O ruído do ambiente desaparece paulatinamente. Por dois segundos pode-se ouvir um grilo. O discursante toma ar, enche o peito de orgulho e...

- GRANDES MERDAS!

O grilo de novo. Algumas risadas ouvidas ao fundo, risadas contidas. O que, vô?

- Grandes merdas, ué... Faculdade que custa mais de mil e quinhentos reais... Qualquer imbecil entra! Aliás, pagar isso numa escolinha só imbecil mesmo...

- Mas vô...

- Tirar carta tudo bem, tem que aplaudir mesmo. Quantos exames eu tive que pagar pra esse salame? Uns oito? Quem tinha que comemorar aqui sou eu... devia ter comprado a carta antes...

As risadas começavam a pular para outras bocas, pra outras mesas. O menino sentia-se acuado pelo discurso do avô, assustado, envergonhado. Seus olhos começavam a umidecer além do normal. A mãe, há pouco tão cheia de triunfo, murchava silenciosamente em sua cadeira por um buraco de ódio que aquilo causava em seu peito. Não conseguia pensar em como reagir. Olhava para o marido que olhava para os lados, em busca de uma providência divina; um terremoto, um relâmpago, qualquer coisa. Só uma pessoa conseguia falar naquela hora.

- As espinhas, é pra rir né? Moleque feio desses, tá com a cara que parece areia mijada. A namoradinha dele não parou de olhar pros primos, pensa que eu não vi? Deve tá de olho em outra coisa, porque se olhar pra cara dele...

Liliam suspirava alto, pasma com o poder de observação do velho. Tentou dar de ombros, tentou demonstrar indignação, mas não conseguir reagir. Trocou olhares com o namorado que não mais continha algumas lágrimas. Seu projeto de sogra soltava ódio com força pelas ventas. Um primo começou a rir. Uma tia também.

- Mimaram demais esse moleque. Aí, já vai chorar. Nem parece homem. Só faltou pedir um bailinho de aniversário. Festa em restaurante... é cada mico.

Foi quase uma ordem. Juninho levantou enxugando o rosto em direção ao banheiro. Seus soluços eram ainda mais altos do que as gargalhadas que começavam a reproduzir-se como bactérias. Volta aqui filhinho. A mãe levantou correndo ao seu amparo, parando somente para encarar o sogro que destruíra com excelência a noite de sua única prole. Braços na cintura, bufando alto.

- E também, de que adianta? Mais um advogado no mundo. Ô raça que só presta pra entupir o inferno...

- Acontece, seu Jairo, que o Juninho não entrou na faculdade de direito. Ele vai fazer publicidade, tá bom?

- Ah, é publicidade?

- É!

- Grandes merdas...

Êxtase

2008-05-21T08:39:00.003-03:00

Os olhos se fecham
e a música espalha.
O mundo distorce
e as cores destoam.

Subindo até nuvens
em câmera lenta
enquanto o real
se perde sem rumo.

Sentidos se fundem
do lado de fora
do corpo que tenta
viver para sempre.

Tranquïlo e sereno -
quinhentos por hora -
com tempo pra tudo,
sem tempo pra nada

Sincero e confuso,
ativo e inerte
ao som que se perde,
envolve e abraça.

Pedaços de anseios
afoitos, sem pressa
instantes, momentos
bem mais que completos.

A vida congela.
A mente viaja.
O peito dispara.
A pele deseja.

Benção condenada.
Amor comprimido.
Prazer sem igual
num vício maldito.

Solus

2008-05-15T12:18:00.006-03:00

Muitos dos que tiveram a adolescência contemporânea à minha ouviram Legião Urbana, mas isso não vem ao caso. "Digam o que disserem, o mal do século é a solidão" frase ululada por Renato Russo no Tempestade, disco mais sombrio e depressivo da banda. Se a frase é dele ou não, eu não sei, mas isso também não vem ao caso...

Afirmar uma coisa dessas pede, antes de mais nada, uma definição de solidão. O bom e velho Aurélio define solidão como "estado do que se encontra ou vive só". Solidão pura, livre de conotações é exatamente isso: estar só.

Assim, voltemos à frase que coloca esse estar só como o mal do século. Século que teve a Aids, o Hitler e a Veja. É um exagero poético, obviamente. Mas esse exagero retrata um mal que espero que seja fruto de condições sociais. Muito pior que a solidão é a idéia que se passa a respeito dela. Aprendemos que não devemos ficar sozinhos. O ser humano é um ser social. Quem fica sozinho sofre, remoe mágoa, vive em estado de alienação introspectiva depressiva. Planeja atentados terroristas, joga crianças pela janela, bate uma, usa drogas. Quase tudo que é condenável socialmente é facilmente aliado à idéia de isolamento.

Talvez seja algo além de questões sociais. Talvez o medo - ou o desagrado - de ficar sozinho seja inerente à raça humana. Se isso for verdade, como explicar as pessoas que apreciam a solidão? Seleção natural? Darwin? Mais ainda, estariam essas pessoas um passo a frente ou um passo atrás na linha evolutiva? Pra que lado está o super-homem, seu Nietzsche?

Enfim, passando um tempo com a solidão percebe-se que ela é muito mais bonita do que se pinta. Ela é criativa, tranquilizadora e efervescente ao mesmo tempo. Ela questiona, brinca com valores e crenças como uma criança brinca com lego. Ela não prende; ela abre portas. Ela clareia o mundo mesmo sob as luzes da noite. Ela mostra o que é importante, o que não é tão importante, o que não presta pra nada, e o melhor: explica a diferença.

Exercitem a solidão. O pior tipo de gente é aquele que não consegue viver consigo mesmo.

A aniversariante gostosa

2008-05-06T16:54:00.005-03:00

Enquanto a festa de aniversário acontecia, Ricardo não desviava sua atenção da aniversariante. Dentro de suas cabeças o mundo funcionava mais ou menos assim:

"Meu Deus... olha como ela se insinua. Todinha, por inteiro. Os olhos, redondos, pretos, safados, cheios de malícia, parecem me olhar de cima a baixo de uma vez só. Gostosa. Quando cruza com os meus então? Aí ela dá uma lambidinha no lábio de baixo, depois no de cima, daí vem aquela mordidinha na língua. Safada. Ninguém mais enxerga isso, só eu. Ela levanta a blusinha dela meio desajeitada, deixando o umbiguinho de fora e ri. Alisa a barriga com a ponta dos dedos..."

- Refrigerante?

- Obrigado!

Ricardo não levava o copo de plástico à boca e sim o contrário. Baixava a cabeça e levantava os ombros. Com o nariz apontando ao chão, olhava pra cima para olhar pra frente, quase um detetive vigiando sua presa por detrás de um jornal.

"Ó lá, ó lá! Que delícia. Colocando as mãos entre as pernas, mexendo o corpo como uma serpente pra lá e pra cá. Olhando pra mim de canto agora. Gostosa. Aposto que tá molhadinha, desesperada pra sentar no meu pau. Agora vai se espreguiçar, ó lá. Não deu outra. Se esticando inteira. Como mulher fica gostosa quando se espreguiça. De blusinha de alcinha então..."

Suas narinas se dilatavam à medida em que ia se excitando. Vestia bermuda de tactel, ou algum outro tecido leve, quem sabe. Suava ao contemplar sua musa, esquecia de todo o ambiente. Nenhum ruído interferia na sua contemplação, nenhuma outra forma se destacava. Ele precisava dela como nunca imaginava precisar de alguma mulher.

"Foi buscar um salgadinho. Olha a bundinha dela. Deve ser uma delícia. Firme, redondinha. Gosto de mulher pequeninha assim, dá pra virar de qualquer jeito na cama. Gostosa. Mina que não güenta o pau, que senta e rasga, vai lá dentro. Tesão. Buceta rosinha, cuzinho rosinha, bico rosinha. Ela tá vindo pra cá... ai meu Deus... botar ela pra sentir o vergão..."

- Vem cá!

Alice sentou no colo de seu primo Ricardo enquanto todos batiam palmas. Ela fazia 11 anos.

Felicidades e tristezas

2008-04-30T14:35:00.002-03:00

A noção de felicidade e de tristeza que se aprende por aí é errada. As pessoas aprendem a associar valores a essas duas entdades de acordo com os interesses ou crenças dos grupos sociais onde crescem. Dinheiro, poder e sucesso geralmente são geradores de felicidade enquanto saudade, desilusão e solidão são agentes causadores da tristeza. Enquanto a felicidade deve ser buscada incessantemente, a tristeza deve ser evitada com toda força.

O que não é ensinado é que esse anseio por felicidade, diversas vezes frustrado pelo próprio idealismo dessa idéia, é o maior provedor dos sentimentos aliados à triste decepção, da mesma forma que a superação de adversidades, ligadas à temida sensação de tristeza, causa a euforia da felicidade.

Felicidade e tristeza não são extremidades de uma mesma linha do tempo, mas sim dentes da mesma engrenagem: a vida.

Fé

2008-04-23T12:38:00.003-03:00

O cenário é uma igreja evangélica no centro velho de São Paulo. Um rebanho enorme acompanha depoimentos das ovelhas que conseguiram alcançar a graça divina. O bispo chama um rapaz de aproximadamente uns vinte e poucos anos para contar sua história de vitória - vitória essa que se manifesta em notas de cinquënta e de cem hoje em dia.

- Boa noite filho!

- Boa noite bispo!

- Qual é sua história?

- Ah bispo, quando eu cheguei aqui a minha vida, minha família tava completamente destruída, né?

- É mesmo? O que aconteceu? A voz do bispo parece preocupada.

- Meu pai tinha sido preso. Estrupo. Acusado de tentá estrupá uma menina lá do bairro, né? Minha van de cachorro quente não tava dando mais dinhêro então minha mãe teve que começá a trabalhá pá fora. Eu não arrumava trabalho e minha mãe tamém não. Nem como empregada doméstica. Foi difícil. Minha irmã tinha fugido de casa, tava nas droga, tomando maconha, cocaína...

- Nossa... Os olhos do bispo parecem tristes.

- E bem nessa época minha irmã descobriu que tava grávida. Quando o namorado dela ficou sabendo ficou doido. Minha mãe teve que começar a trabalhá na rua né? Sabe como é, que nem puta... Foi aí que começaram os cheques devolvidos.

- Meu Deus! Suas sobrancelhas quase pulam fora de seu rosto. Daí que o senhor veio pra igreja?

- Isso mesmo bispo! Eu vi o pograma na televisão e resolvi vim. Era muita humilhação, sabe? Deveno na praça, os amigos se afastava, mãe puta, irmã buchada de vagabundo que batia nela. Tivemo que vendê tudo, sabe?

- E como está a vida da sua família hoje, meu filho? Sua feição demonstra o prenúncio de um triunfo.

- Abençoada Bispo. Tá tudo bem agora. Meu pai apanhou tanto na cadeia que acabou morrendo, o que foi uma benção porque ele tinha um seguro de vida que ninguém sabia. Ganhamo um dinheirão e minha mãe agora não trabalha mais como puta e abriu um puteiro aqui no centro. Minha irmã então, foi uma benção. Acabou brigando com o namorado que bateu nela e ela perdeu o filho, mas graças a Deus ela tá bem. Ela tá tomando uns remédio bom agora e largou as droga. Voltou pra casa e faz um mêis que ela não sai do quarto dela. Tá bem melhor!

- E você meu filho? Está trabalhando hoje?

- Tô sim, bispo! Hoje eu sou pastor!

- Aleluia irmão! A voz do bispo atinge oitavas altíssimas, reverberando pelos vitrais da igreja. O rebanho todo repete o grito de fé. Clamem a Deus, irmãos! Nenhum deles parece saber o que é clamar. Deus quer mudar a sua vida também. O bispo ergue os braços, o rebanho ergue suas patas. Ele cerra as mãos e os olhos com força e inicia uma oração em tom suplicante.

Ao final da oração todos se sentem pessoas melhores. Uns berram amém, outros aleluia, mas nunca, nunca antes do bispo.

Por que os homens não dançam... ou como o preconceito se perpetua nas entrelinhas.

2008-04-17T12:54:00.006-03:00

- Eu curto mina que sabe dançar...

- É né? Elas se mexem de um jeito...

- Aham. Tudo acaba virando uma performance. Tudo parece milimetricamente ensaiado. É bonito de se ver.

- Sem contar o rebolado.

- Ah, o rebolado...

- E por que será que tem muito mais mulheres que gostam de dançar que homens?

- Como assim?

- Ah, você não ouve um cara falando que quer sair pra dançar, ouve? É muito mais normal ouvir uma mina falando isso...

- Mas eu acho que o gosto da dança é inerente ao ser humano. Não mais à mulher que ao homem.

- Mas por que as minas se identificam mais com a dança?

- Ah, sei lá. Eu aprendi desde pequenininho que balé era coisa de mulher. Ou coisa de viado. Aprendi também que viado era uma coisa que eu não devia querer ser. Dois mais dois são quatro. Não foi assim com você também?

- Ha ha ha! Foi!

- Daí você começa a lembrar das festinhas de primeiro, segundo colegial. Toda a molecadinha com seus catorze, quinze anos. Cada um ali com medo de não ser aceito pelo seu grupo, todos precisando de afirmação. Na roda de meninas todas pulam e giram, parecem crianças - eram crianças na verdade - e parecem se divertir muito. A roda de moleques ouve o mesmo ritmo, mas fazem pouco mais que balançarem os ombros. Se eu me mexer muito posso parecer viado, pensa cada um deles.

- E daí?

- Daí o tempo vai passando, a gente percebe que no nosso meio ninguém se mexe daquele jeito, e termina por associar a dança como coisa de menina ou de viado. Passa a ridicularizar qualquer moleque que se atreva a dançar e acha aquilo uma bobagem...

- É triste...

- Aham. Assim o máximo da dança que a maioria dos homens consegue desempenhar é um medíocre balançar de ombros e queixo, sem tirar os pés do chão, com um medo de se sentir ridículo ou parecer viado...

- Ou então se droga, fala que tava muito louco e chacoalha o corpo feito um desesperado desengonçado.

- É! O doce retiro que a loucura proporciona. Mas e se um dia seu filho virar pra você e falar que quer fazer balé? Ser dançarino? Levar a vida nos palcos com aquelas roupas justas qúe só mostram o saco do cara?

- Dou uns tapas nele, boto ele na natação e compro uns carrinhos pra ele brincar...

O fenômeno da Comoção Induzida

2008-04-12T13:47:00.006-03:00

Já tem alguns dias que o Brasil todo passa por um estado de hipnose. Estamos todos comovidos, revoltados, tocados profundamente por algo muito distante da maioria de todos nós. Como espectadores que torcem para o herói vencer o mau-caráter e ficar com a mocinha ao final do filme, milhares (ou milhões?) de pessoas acompanham passo a passo a mídia para conseguirem a resposta da pergunta do ano: Quem matou Isabella? A pipoca, porém, é feita em casa, haja vista que o caso ainda não foi para o cinema. Uma garota é assassinada. Os principais suspeitos são presos preventivamente.

Polícia, peritos, todos os órgãos competentes e oficiais são chamados ao caso para a tão sonhada apuração da verdade. Pistas aparecem, histórias caem em contradição. Suspense. Ninguém sabe o que aconteceu. Isso é tão normal no dia a dia de São Paulo, que em dezembro de 2007 foram comemoradas as primeiras 24 horas sem homicídios na cidade, desde a década de 50. Nós temos o sangue-frio. Nós vemos mendigos no centro velho, dispostos no chão como sacos de lixo, sem saber se estão vivos ou mortos e reagimos com nojo, com asco. Até que fica banal. Roubo, estupro, negligência, atropelamento, tudo isso já virou arroz com feijão. O que acontece de diferente nesse caso?

A diferença é a exposição da história. Todos os canais, quase que simultaneamente, estão acompanhando todos os mais minuciosos e estúpidos detalhes. A investigação é atualizada todos os dias por profissionais que dizem estar unicamente buscando a justiça. Um sinal de lesão corporal, alguém que troca de camiseta, uma análise grafológica da letra de mão dos envolvidos, qualquer bobagem que possa ser relacionada ao caso é trazida à tona. Os peritos aparecem no jornal de jaleco, fazendo exames, igualzinho àquele programa de televisão que fazem lá fora, como é mesmo o nome? A família, por confiança no poder da mídia, ou por alguma morbidez, se deixa levar e dá um prato cheio para a alcatéia de repórteres: imagens de júbilo e depoimentos com lágrimas e soluços, os dois extremos de emoção que amarram essa corrente podre sensacionalista que se espalha por toda a mídia brasileira.

As pessoas começam a comentar nas ruas: eu acho que foi fulano, eu acho que foi ciclano. A notícia começa a tomar proporções de ficção. Um reality show, uma novela ao vivo, feita sob o bordão da luta pela justiça. Uma comoção articulada, induzida - feita com muito mais minuciosidade que se enxerga e muito menos espontaneidade que se imagina - nasce no coração de todo um povo. Gente que não conhece ninguém envolvido, chora. Outros ficam com ódio. Outros tristes, perdem a fé na humanidade. Fica a impressão que o mundo efetivamente parou para esperar a solução desse caso. Nada mais é importante enquanto o bandido não estiver atrás das grades. Toda a perversão, todo o crime cometido no país é simbolizado naquele ponto, naquela janela, naquela menina, e se o assassino for preso viveremos felizes para sempre. Três dias depois da prisão do dito cujo, poucos se lembrarão do caso Isabella.

Mas pior que a comoção artificial gerada por essa articulação de profissionais treinados para tanto, é a figura que se projeta do jornalista. O mensageiro da verdade, correto, honesto, puro, que luta lado a lado com a polícia para resolver esse tão sórdido mistério. Os jornalistas, a alcatéia toda, fazem plantão na porta da família, mendigando informações do dono do lava rápido da rua de cima, da vizinha que mora no fim da rua há 30 anos, do carteiro que sempre fazia aquele trajeto. Tudo em nome da liberdade de imprensa. Liberdade de imprensa que confina toda uma família dentro de casa e que implica o dever de falar à população sob tormenta. O povo tem o direito de saber, eles vociferam. Evocam a ditadura militar, tempos de repressão, de receitas de bolo na primeira página do jornal. É isso que vocês querem? Nãããão, repetem os hipnotizados. Nós o saudamos, ó nobre cavaleiro, defensor dos oprimidos. São heróis, são exemplos, igualzinho àquele programa de televisão que fazem lá fora... como é mesmo o nome?

Todos se perguntam o porquê. A cena é chocante. Perturba. Aflige. Uma criança é quase sempre vista como o símbolo máximo da inocência do monstro chamado homem. Ela é pura, livre de conceitos nojentos como corrupção ou pecado. É ela que nos faz acreditar no futuro melhor, naquele dia em que tudo será como deveria ser, e talvez por isso custemos a acreditar quando ela cresce e se torna um de nós. Mas nada disso tem a menor importância pra esse caso. Essa não é uma história sobre a perda da inocência na sociedade ocidental, sobre monstros, sobre crueldade e como ela é inerente ao ser humano. Aliás, sequer é uma história. É só uma articulação da forma, na qual o conteúdo pouco interessa. Duas caras, Suzane Richthofen, CSI Miami, Desejo Proibido, João Hélio, tanto faz...

Os amores que passam

2008-03-31T13:01:00.003-03:00

Douglas acordou tranquilo. Era um dia normal. Só após o banho, depois de todas rotineiras atividades matinais que disse em voz alta, assustado, como se alguém fosse ouvi-lo:

- Tá tudo cinza!

Douglas acordara enxergando tudo em tons de cinza. O verde das plantas, as cores dos lindos quadros que decoravam sua sala de estar, até as cores da televisão. Tudo era uma variação de tons de cinza.

- Só pode ser sonho!

Mas não era.

- Deve ser a ressaca...

A dor de cabeça sim. Mas o mundo cinza não. Tentou se lembrar da noite passada. Ela tinha sido colorida, disso tinha certeza. Algo teria acontecido enquanto dormira? Tentou se lembrar da última recordação de cor que tinha em mente. Eram os olhos azuis de Mariana, sim, aqueles lindos olhos azuis, de um azul escuro sem igual no mundo. Mas eles estavam vermelhos. Mariana chorava, chorava muito. Dizia coisas, gritava com ele. Ele não se lembrava das palavras. Não sabia o que era sonho e o que era lembrança mais. Resolveu ligar pra ela.

- Alô Mari?

- Seu cachorro!

Era tudo o que precisava ouvir. Tudo ficara claro, ainda que em tons de cinza. A Juliana e ele... a Mariana chegando... abrindo a porta... vendo os dois... a risada de Juliana... ele seguindo Mariana... aqueles olhos azuis, enormes, brilhantes como pérolas, cheios de lágrimas... ela jogando a aliança... Até então tava tudo colorido. Até o tapa foi em cores.

- Calma Mari... não é nada do que você tá pensando... Ele a puxava pelo braço.

- Eu não tô pensando nada Douglas... eu vi! Ela, desvencilhando-se dele, andava com pressa em direção ao carro.

- Olha pra mim Mari, fala comigo.

- Eu tô com nojo de olhar pra você. De falar com você. Some da minha vida.

- Pára meu amor. Não fala assim... vem cá que - Um tapa não o deixou terminar a frase.

- "Meu amor" o caralho! Nunca mais me chama de "meu amor". Você perdeu esse direito quando enfiou seu pinto naquela vagabunda. Como você pôde?

E antes que ele conseguisse pensar em, ou dizer qualquer coisa, ela tinha alcançado dentro do carro uma espécie de fichário - Tá vendo isso aqui?

- Sim - bem baixinho e miúdo.

- Isso aqui é um álbum, cheio de poesia e desenho, contando a história dos nossos 5 anos juntos. A idiota aqui ia te dar de presente hoje. Passei o dia inteiro pintando essa merda, colando fotos... e pra quê, heim? Eu olho pra isso agora e sabe o que vejo? Vejo tudo borrado e cinza...

- Pára amor, que exagero...

- Exagero é? Pois é assim que me sinto... tá tudo sem cor, sem vida. E se jogar um amor no lixo como você acabou de fazer não mexe contigo quem sabe amanhã, quando você olhar pra esse álbum, sóbrio e com um pouco mais de vergonha na cara, você consiga ver graça e cor nele. Porque eu não consigo mais.

Foram as últimas palavras dela. Depois disso arrancou o carro e sumiu. Ele pegou o álbum e voltou pra Juliana. Mais tarde voltou pra casa.

Sua vida estava literalmente cinza sem Mariana. O álbum era lindo até sem cores. Pensou em dar um jeito nessa loucura toda e pegou o telefone novamente. Folheava página por página calmamente enquanto ninguém atendia sua ligação. Finalmente um alô o saudara do outro lado da linha e marcaram de se encontrar na mesma noite. Ele, lógico, levou o álbum consigo.

Chegando no lugar do encontro, Douglas, ainda dentro de um mundo todo cinza, deu um abraço apertado e um beijo molhado na sua garota. Trocaram palavras aparentemente sinceras de amor e carinho. Quando ela viu o álbum, não prendeu o riso. Ria alto, de escárnio, um riso que saía com força do peito. Ria mais a cada página que virava. Suas gargalhadas pularam para a boca de Douglas que só então percebia que os olhos cinzas de sua parceira começavam a tomar cor. Um mundo cinza sem Mariana? Não com os lindos olhos verdes de Juliana sorrindo por perto...

A lista

2008-03-15T16:49:00.003-03:00

Um casal conversa em voz alta, cada um num cômodo da casa. Ela pinta as unhas de lilás no banheiro enquanto ele mexe em algumas gavetas no quarto. Tudo muito dia-a-dia.

- Querida, você viu a conta do meu celular?
- Não. Já olhou no criado-mudo?
- Já...
- Na cômoda?
- Também não tá.
- Vê se eu não coloquei na minha bolsa por engano.
- Oquei!

Ele vai até a sala em busca da bolsa da mulher que tem bolinhas de algodão entre os dedos dos pés e está completamente focada em sua pequena vaidade. Ele tenta em vão achar algo útil ao seu universo dentro da bolsa da esposa. Ela, só tira os olhos dos dedos quando percebe o marido em pé à porta do banheiro chacoalhando um papel ao som de um ríspido "O que diabos é isso aqui?".

- Isso aqui o quê, querido? ela responde, tentando ganhar tempo percebendo a besteira que fez ao deixá-lo fuçar em seu porta-segredos.
- Prós e contras dele! Que merda é essa?
- Ah! É uma brincadeira que eu tava fazendo com as meninas.
- Brincadeira? Número um: ronca feiro um porco...
- Deixa isso pra lá, meu butuco. Ela tenta um gesto de aproximação, mas recua ao perceber que o esmalte ainda está fresco. Estava ali havia horas e não era uma briguinhha besta que ia botar a perder todo o trabalho de uma manhã de sábado.

- Sua demais quando transa?
- Às vezes só. Larga isso butuquinho, vem cá!
- Bronco? Sobrancelhas grossas demais e sempre desarrumadas? Muitos pelos nas costas? É assim que você me vê? Um porco peludo e suado sem boas maneiras? Sua voz ficava cada vez mais alta e ofegante.

- Magina, tutucho. Era uma brincadeira que a gente tava fazendo e...
- Não sabe dançar. Não se dá bem com a minha família. Bebe demais. Grita e bufa muito. Eu te envergonho?
- Claro que não meu amor. Larga isso e vamos...
- Mal gosto pra se vestir!
- Que tal se a gente...
- Meio mosca-morta!?
- ...tomasse um...
- Pinto meia-boca? Os gritos do marido reverberavam nas paredes do banheiro, seguidos de longos arquejos de ar.

- Pinto meia-boca? Peraí! Deixa eu ver essa lista.
- Toma! diz o marido arremessando a folha, balbuciando resmungos incompreensíveis enquanto ajeita suas sobrancelhas no espelho.
- Porra! Essa lista aqui é da Ritinha.
- Quê?
- Essa lista é da Ritinha. Sobre o Alberto.
- Pois parece a tua letra.
- E é a minha letra. Ela ia falando e eu anotando. Bem que eu achei esquisito...
- Tem certeza? Ele tira a folha das mãos da mulher que lhe parece muito convicta no seu discurso. Esses pontos positivos aqui não condizem com o Alberto.

- Como assim?
- Ganha bem e acredita em tudo o que eu falo. Ele é manobrista de um estacionamento e vive dando porrada nela de tanta desconfiança.
- Ah zuzinho, isso aí já é problema deles né?
- Sei...

Mas finalmente o esmalte secou e ela pôde abraçar o marido e confortá-lo com carinhos, dando o problema por solucionado. Ele pediu desculpas e prometeu comprar-lhe um vestido novo para irem a um casamento naquela noite. Ela, quando estavam saindo para a compra do regalo, perguntou:

- Você vai sair na rua assim?
- Assim como?
- Nada Marcelo. Esquece...

Serenidade

2008-03-10T12:44:00.001-03:00

Kátia brigava o tempo todo com Marquinhos. Não importava o quão gentil, meigo e adestrado ele fosse, ela sempre arrumava um motivo.

- Chocolate branco? Quatro anos de namoro e você me compra um ovo de chocolate branco? Será que quatro anos não foram suficientes pra você descobrir o quanto eu odeio chocolate branco? E jogou o presente na cara do namorado.

Marquinhos nunca respondia, nunca levantava a voz. Isso deixava Kátia ainda mais ensandecida.

- Calma amor, não tem problema. Eu compro outro.

- Você é um idiota mesmo. Não sei por que perco meu tempo com você.

- Porque eu te amo querida! Por isso! E dava um beijinho na testa da namorada.

Nada minava sua paciência. Nada abalava seu amor. Kátia, a cada dia, buscava novas maneiras de testar seu já então noivo.

- Ai! Que que é isso amor?

- Quero espaço. Vai dormir no sofá.

- Tá bom meu anjinho. Não precisa me derrubar da cama.

Seis anos e nada. Kátia não conseguia arrancar uma palavra de ódio de Marquinhos. Chegou a espalhar um boato de que tinha um amante, só para irritá-lo, mas nem isso surtia efeito. Pensava em desistir do casamento. Não conseguiria viver com um homem tão estável, tão ponderado. Já não sentia mais paixão, carinho, nada. Era chegado o dia do casamento. Ela entrava no altar a contragosto.

- Kátia Ferreira dos Santos, você aceita esse homem como seu legítimo esposo?

- Fazer o quê? Sim...

- Marcos Oliveira, você aceita essa mulher como sua legítima esposa?

Marquinhos, antes de pensar em responder à pergunta do padre, foi tomado por um instinto animal, muito mais forte do que ele. Respirou fundo e, sem sequer desviar os olhos do padre, desferiu um cotovelaço com a força de um coice na boca da sua futura esposa. Foi um alvoroço. Quase uma briga de bar. O pai de Kátia a arrastava pra fora do altar quando ela recobrou consciência. Seus gritos de "Eu te amo", um pouco desarticulados pelo sangue na boca e os dentes frouxos, se sobrepunham à toda a algazarra. Marcos, alheio à toda confusão, suspirou longa e calmamente e respondeu ao padre.

- Agora sim!

A São Paulo das oportunidades

2008-03-06T13:46:00.000-03:00

Um carro parado no farol em uma esquina de São Paulo. Um homem bem vestido, de terno com risca de giz e gravata combinando com a camisa, aproxima-se da janela do motorista com uma pequena garrafa com água e um rodinho de pia. O motorista, desatento, não compreende.

- O quê?
- Pode lavar o vidro aê, chefe?
- Como assim?
- Lavar o vidro do carro por um trocadinho. Vai aê?
- Ué! Mas você faz isso da vida?
- Sim! É um dos serviços que prestamos aqui na área. Vai aê?

O motorista, perplexo com a cena, o personagem, o diálogo em si, pergunta: Quem prestamos?

- Eu e meus colegas de rua. Nos sindicalizamos e montamos uma empresa para melhor atender nossos clientes nos faróis da Grande São Paulo.
- Puxa.
- Aqui ó! Fica com meu cartão e com esse panfletinho imobiliário.
- Brigado. Mas por que eu precisaria do teu cartão?
- Caso encontre algum farol por aí que precise dos nossos serviços é só entrar em contato que mandamos um representante. Oferecemos diversos serviços. Vamos lavar esse vidro aê?
- Não obrigado. Lavei o carro essa manhã.
- Hmm. Bala de goma? Halls? Chiclete?
- Não, não. Obrigado.
- Amendoin torrado? Água gelada?
- Não... O motorista começa a olhar o semáforo do cruzamento, contando os segundos. Tá no verde ainda... bosta!

- Vamos fazer um cartão de crédito?
- Não sabia que vendiam cartões de crédito no farol.
- Estamos diversificando! Somos pioneiros nesse mercado. Quer um suflair?
- Não, obrigado.
- Alho!? Carregador para celular? Matrícula em faculdade de direito?
- Não não não...
- Show de malabares? Piada de português? Também atuamos na indústria do entretenimento...

- Não obrigado. Olha, o farol abriu. Obrigado pelo seu atendimento, disse o motorista esticando o braço pra fora com algumas moedas na mão.
- E isso é pra quê? Perguntou o vendedor, alcançando a mão do cliente, contando as moedas discretamente com os olhos enquanto o outro respondia "Uma ajudinha", de dentro do carro.
- O senhor tá pensando que eu sou o quê? Estou trabalhando aqui. Não preciso de esmolas! Mas o farol estava aberto havia alguns segundos, e o carro arrancou. Junto com o ronco do motor e das buzinas impacientes, foi possível ouvir na voz do motorista um certo descaso na palavra "maluco".

O comerciante juntou as moedas - R$0,80. Achava uma falta de respeito contra toda uma classe de trabalhadores, uma caridade hipócrita e nojenta, em suas palavras. Olhou para o lado e viu uma senhor em cadeira de rodas pedindo dinheiro no outro semáforo do mesmo cruzamento. Pensou em dar-lhe as moedas, mas guardou-as no bolso. Vai que preciso de troco...

Obrigado!

2008-03-03T14:33:00.005-03:00

Acabo de checar o marcador de visitas do blog e encontrei o número 10000.

Obrigado a todos que passaram e passam por aqui e lêem, comentam ou criticam qualquer linha aqui escrita. Saber que tanta gente se interessou no que um maluco como eu tem pra falar, nesse pouco mais de um ano de vida do Poesia e Palavrão, só quer dizer uma coisa: satisfação!

Abraço a todos!

Henrique Fogli

Vendo medo

2008-02-19T15:28:00.003-03:00

- Me vê um quilo de medo, por favor.
- Pois não, senhor. De que tipo?
- Quais você tem aí?
- Temos medo de altura , de seqüestro relâmpago, de ser atropelado, medo que a criança tem de apanhar do pai quando faz coisa errada, medo de perder o emprego, de que dê tudo errado, medo de barata, de cachorro, de tempestade, de gripe asiática, de morrer, de falar em público, enfim... O que que o senhor procura?
- Então, é pra presente.
- Pra sua esposa?
- Não, não. Pra uma mulher sim, mas não sou casado.
- O que sai bastante pra mulher é medo de se envolver, de não ser bem sucedida, de ter filhos e o corpo nunca mais ser o mesmo, de ser traída, de transar sem camisinha, de barata...
- Não, não... esses aí ela já tem.
- Medo de dirigir em São Paulo, de andar sozinha à noite, de abuso sexual, medo de anão, de atentado terrorista...
- Medo de anão???
- É! É importado! Chegou ontem da Alemanha.
- Não, não, acho que não. Queria algo que fizesse ela lembrar de mim, do nosso relacionamento, entende?
- Hmmm. Que tal medo de ficar sozinha, pra titia?
- Boa! Esse aí nunca é demais, né?
- Com certeza. Sai bastante. Um quilo?
- Um e meio. Ela anda muito saidinha.

***

- Oi! Eu queria levar um quilo de medo pra presente?
- Pois não senhora. Temos medo de avião, de acampar, de fanático religioso, de mendigo, de engasgar com espinha de peixe, medo de que o carro quebre no meio da estrada...
- É pra um cara com quem eu tô saindo. O que você me sugere?
- Hmmm. Pra homem sai bastante o medo de perder o emprego, de ficar careca, de ficar broxa, de levar tiro em encrenca no trânsito..
- Não, esses ele tem de sobra.
- Medo do sogro? Medo de não conseguir sustentar a família? Medo de ser assaltado? Medo de bala perdida? Medo de ir no puteiro com os amigos e ter o menor pau da turma?
- Não, esses ainda não. Queria algo pra dar uma esquentada no relacionamento, sabe?
- Já sei. Medo de levar chifre.
- Perfeito!
- Esse é muito bom. Eles viram um doce na hora. Um quilo?
- Dois. Tô precisando de um vestido novo.

Peculiaridades paulistanas

2008-02-15T01:54:00.006-02:00

São Paulo foi fundada em 1554, e desde então não parou de chegar gente nessa porra. Gente de tudo quanto é canto do Brasil e do mundo. Vieram e ficaram. Muitas culturas se conheceram aqui. Muita gente nasceu aqui. E a coisa tá chegando num ponto que não cabe mais ninguém. São Paulo virou um ônibus lotado, onde você vive com um braço pro alto, trombando em gente o tempo todo, e esperando que uma galera desça no próximo ponto.

Isso é percebido em várias situações do dia-a-dia. Falar do trânsito de São Paulo não vale mais. Perdeu a graça. Mas o que é novidade e ainda dá um caldo é o trânsito nas calçadas. E não estou falando da Vinte e Cinco de Março na semana do Natal. Também não vale.

Quem mora na Bela Vista e tem o costume de andar a pé, ou aprecia uma caminhada urbana, pode se divertir bastante com muito pouco. E com mais segurança que muita gente pensa. Mas pode enfrentar um problema: trânsito na Brigadeiro. Em certo ponto da subida da São Silvestre há um supermercado. Nos seus arredores existe um comércio informal, bem mais pitoresco que impertinente. E, como a calçada ali deve ter sido feita pra moto passar, eles têm de se espremer. Uma espécie de corredor polonês tipicamente brasileiro, que se alastra por uns 15 metros, permitindo que uma pessoa suba e outra desça a rua ao mesmo tempo. E só. Pessoas que te empurram - todo mundo com muita pressa pra matar o trabalho - e uma barreira de camelôs intransponível deixam evidente: uma vez dentro do corredor, você só sai do outro lado.

Era outono. Uma terça-feira, aproximadamente três da tarde. O tráfego ia pesado na Brigadeiro, ambos sentidos. Pessoas desciam do ônibus com pressa, na direção do corredor de vendedores ambulantes, subindo a rua. Pessoas desciam o tempo todo pela outra mão da pista, o que impossibilitava uma ultrapassagem. Já três metros corredor adentro, e liderando o trânsito, ia uma senhora que podia ter 65 ou 90 anos. Ela carregava sacolas nos dois braços, sacolas que pesavam mais que todos seus ossos juntos. As pessoas estavam impacientes, não se conformavam com a lentidão. A mulher, de ralos cabelos brancos e curtos, até tentou apertar o passo, mas em vão. Uma outra bastante gorda vinha atrás dela com a força de um caminhão. Com as pernas e a cintura derrubou a velhinha no chão. Ela falava ao celular bem alto e sequer notou ter pisado nas costelas da infortunada anciã. Tampouco notaram os outros da fila, ao moer o corpo pequenino daquela senhora que não conseguiu juntar forças para sequer agonizar. Logo que o congestionamento se dissipou, pessoas apressadamente recolheram as compras da desvanecida. Uma fatalidade. Culpa de um crescimento desornedado de milhões de lares. Mas não mais irritante do que a turma das banquinhas de incentivo ao teatro da Avenida Paulista. E aí, você gosta de teatro?

- Olha só, amor.
- Olha o quê, querida?
- Você aí, você gosta de teatro?
"Se eu falar que não ele vai me achar careta. Gente descolada gosta de teatro. É coisa de gente culta, inteligente". - Claro que gosto!
- Claro que gosta! "Nossa. Como ele culto. Como ele é inteligente"
- Então dá uma olhada no nosso projeto. A gente tá juntando assinaturas para - PÉÉÉÉÉÉ... FILHO DA PUUUU - que será revertido para - XIS, MATA BARATA MATA FORMIGA É SÓ UM REAL - em prol do grupo -VAI TOMAR NO SEU - com o intuito de - ÁGUA, COCA, CERVEJA - e então?
- Tá, onde eu assino?
- Pode assinar aqui. Se sua namorada quiser assinar também, nunca é demais.
- Assina, amor.
- Ai, assino sim!
- Obrigado gente. Aqui, leva essa revistinha.
- Obrigado!
- Obrigada!
- Querido, onde tem teatro aqui em São Paulo?
- Ah, aqui ó! Em cima desse vãozão aqui é um teatro!
- Nossa!

Boletos começaram a chegar na casa do casal. Não deram atenção no começo, pois pareciam solicitações de donativos, oriundos da turma do teatro. Não passavam disso mesmo, mas disfarçados de boletos de cobrança bancária. Eles estavam juntando economias e iam abrir o próprio negócio, foram ao banco e conseguiram um empréstimo para capital de giro. Depois de selado o acordo, as cobranças dos donativos foram protestadas. Enquanto o casal começava o investimento no material necessário para montar a loja, assinando promissórias e contratos, o banco cancelou seu empréstimo. Chamaram advogado, processaram o banco e a turminha do teatro. Perderam os dois casos e afundaram-se em dívidas tentando pagar as despesas geradas pelo empreendimento que falhara e as custas de ambos processos. Foram parar na rua com os filhos, que não sobreviveram muito tempo desprovidos dos utensílios da classe média. São Paulo nunca foi um lugar fácil de se viver.

Histórias assim acontecem o dia todo na cidade grande. Mas tudo bem. Logo logo tem eleição. O Maluf e a Marta devem ir pro segundo turno, e tenho certeza que um deles vai resolver esses problemas. Você acha que não?

A mulher do síndico

2008-02-13T15:16:00.007-02:00

Todo mundo sabe que a imagem do síndico é importante dentro de um condomínio. Não que alguém precise dele pra alguma coisa, muito pelo contrário. Mas seja como for, a sua figura acaba refletindo um pedaço do espírito político e engajado de cada proprietário. Numa sociedade homofóbica como a nossa são poucos os síndicos gays vistos por aí, por exemplo, assim como ninguém votaria num vizinho publicamente corno. É sabido do povo que síndico tem que ter um pulso firme.

Mas essa não é uma história de síndico, e sim da mulher dele, a Dona Valeska. Casada com o seu Ariovaldo, levava a mais perfeita vida que uma dondoca poderia sonhar. Academia, sauna, salão de beleza. Quando muito buscava as crianças na escola. Passava todas as tardes da semana bronzeando seu corpo bem formado de quase 40 anos à beira da piscina do condomínio, enquanto seus fihos quase se afogavam.

- Você sabe quem é aquela ali na piscina?
- Não é a mulher do síndico?
- Gostosa, né?
- Ô!
- Coroa, mas bem bacana.
- Total!

Não era a primeira vez que Vinicius contemplava aquele corpo moreno às escondidas, pela janela. Seu quarto tinha vista para toda a área útil do condomínio, que mal era notada quando a bunda de Dona Valeska dava as caras. Era o tempo de voltar da faculdade, almoçar e pronto: lá estava a coroa gostosa alimentando suas fantasias depois da sobremesa. Ele imaginava ser discreto e invisível apesar de morar no primeiro andar. Ela, fingindo que não o via, espreguiçava-se e abria seu corpo para os olhares desejosos e tarados do menino. Ouvia a conversa dele com os outros meninos do prédio, mas achava graça bem quieta.

- Eu vou lá.
- Quê?
- Vou dar um mergulho ué. Vamo aê?
- Depois eu vou. Agora vou subir pra comer um bagulho.

Aquele dia seria diferente. Minutos depois e Vinicius refrescava-se na piscina. Os treinos de vôlei do colégio e da faculdade haviam lhe dado um físico de atleta que enchia os olhos de dona Valeska. Ela, por trás dos óculos escuros e uma revista de fofocas, observava atenciosamente cada movimento do garoto. Nossa, olha a sunga dele. Que delícia esse corpão todo em cima de mim. Imagina... Olha mãe. Olha o que eu sei fazer mãe. Olha mãe. Mããããe. OLHA AQUI MÃE. MÃÃÃE OLHA!!! Os gritos dos filhos atrapalhavam suas fantasias.

- Pedrinho e Claudinha! Podem subir os dois!
- Mas mãe...
- Já pra cima. Agora!

Quando os dois pestinhas saíram contrariados da piscina, foi o momento. Vinicius e Valeska trocaram o primeiro olhar com cumplicidade, com algo a dizer. Crianças, né? Pois é... E foi o necessário. Ele perguntou por que ela não mergulhava numa tarde tão quente, e ela mentiu dizendo que não sabia nadar. Eu te ensino. Prazer. Vinicius. Mas me chama de Vává. Ela entrou na água bem devagar, dando a mão ao seu iminente professor. O toque de mãos apenas confirmou o que a troca de olhares havia dito, e em poucos minutos estavam se esfregando por debaixo dágua, até ele tirar a sunga.

- Aqui não.
- Como não?
- Aqui não dá. Vem comigo, eu conheço um lugar.

E saíram da piscina. Ela rapidamente pegou seus pertences da espreguiçadeira e se lançou condomínio adentro, virando vários corredores. Ele a seguia com alguma distância, com a toalha disfarçando a vontade monstruosa que sentia. Chegaram em uma pequena sala que parecia um depósito, com algumas cadeiras empoeiradas e duas cortinas velhas. Ao fechar da porta, lamberam-se, mastigaram-se e começaram uma maratona de sexo que incluiria pelo menos umas 14 posições sexuais e algumas horas. Ela mordia os gritos que escapavam em formas de suspiros. Ele não piscava. Tão imersos no desejo, não perceberam uma movimentação nas proximidades.

Naquele dia seu Ariovaldo tentava a reeleição. Havia feito algumas reformas, mandado um porteiro embora por indisciplina, enfim, fora um síndico atuante. Os condôminos (quorum de 47 deles) se reuniam no salão de festas para iniciar a assembléia que culminaria na votação. Quando a dona Zulmira do 62 chegou, seu Ariovaldo sempre muito cortês, levantou-se oferecendo seu lugar pra ela. Pode deixar dona Zulmira, que eu pego mais algumas cadeiras. Fica à vontade.

O depósito ficava no fundo do salão de festas. A porta abriu junto com um grito de espanto do seu Ariovaldo. Não é sempre que se vê a mulher com a boca no pinto de outro. Vinicius congelou enquanto Vavá chupava como se o mundo fosse acabar. Somente bons segundos depois que a esposa viu o marido de pé, à porta. "Que foi seu Ari? Viu algum bicho?" perguntavam os quase cúmplices da maior vergonha da vida do então candidato a síndico pela segunda vez. Ele sentia ódio, medo, embaraço, um nó, um cavalo dentro da barriga. Pensou no escândalo, pensou em arrancar o pinto daquele filho da puta e dar na cara daquela vagabunda, mas não. Amanhã talvez, mas hoje não. Hoje seria votado, seria um exemplo. Retirou uma pilha de três ou quatro cadeiras, próxima da bunda nua de sua esposa, virou-se para sua audiência:

- Não é nada! E sorriu o mais honesto que pôde...

Voltando...

2008-02-07T12:16:00.001-02:00

De canto...
Aos poucos...

Breve ausência...

2007-10-16T17:56:00.000-02:00

Salve povo!

Por motivos alheios à minha vontade - tendinite - devo ficar um tempinho sem postar nada novo aqui no blog. É uma bosta, mas enfim, é necessário. Essa praga tá me atormentando há algum tempo, e agora acho que resolvo isso de vez.

Durante minha ausência deixo com vocês meus textos antigos e meus blogs parceiros. E gostaria de pedir também a todos vocês que passam e passaram por aqui, que deixassem nos comentários desse post seus respectivos endereços de e-mail. Assim que voltar a publicar poesias e palavrões novos eu aviso vocês. Prometo voltar o mais rápido possível.

Um abraço pra cada um!

Henrique Fogli

Farelo de amor...

2007-10-09T16:06:00.000-03:00

É mais fácil entender, quando dói,
que a culpa nunca foi minha.
Quando o ódio consome e corrói
e a vida segue sozinha.

É simples dizer, se convém,
que o amor nunca vai acabar.
Mas sempre ele pede de alguém
um pouco mais que falar.

É triste enxergar, bem depois
de carícias meramente eventuais,
que passa na cabeça dos dois
que agora é tarde demais.

Mas duro mesmo é perceber
que tudo aquilo que era cor
em tempo algum se soube viver
e achou que chamava amor.

Os dois lados do casamento

2007-09-24T15:20:00.000-03:00

É um sábado quente, por volta das 4 da tarde. 3 amigas estão sentadas em uma praça de alimentação de um shopping center numa zona nobre de São Paulo. Elas falam alto e praticamente todas ao mesmo tempo. Carregam muitas sacolas e balançam os braços o tempo todo.

- E o vestido, heim Má?
- É! E o vestido???
- Ai, fui ontem escolher com a minha mãe. Foi difícil!
- Como que é?
- É! Como é que é? Conta!!
- Aposto que é tomara que caia.
- É sim! Ele é bem apertado aqui e tem uns enfeites aqui e aqui. Começa a abrir por aqui e vai até ali assim...
- Ai que lindo!
- Que lindo!
- Ai...

- E o buffet?
- É, conta! E o buffet?
- Já tá tudo certo! Tudo à base de frutos do mar. Saiu caro, mas vai ser chique. 6 tipos de canapés, 8 saladas, 5 pratos principas e 4 sobremesas. Ai, eles tem um canapé que vem com uma tortinha com camarão, tomate seco e gorgonzola que é uma coisa! Bastante bebidas também. Só quero ver os amigos do Paulinho dando vexame.
- Ai que delícia!
- Que delíííícia!
- Hmmmm...

- E o lugar, Má? Conta!
- É, conta!
- É uma chácara lá no Riacho Grande. Linda! Tem uma capela para a cerimônia e um salão enorme pra festa. Tudo decorado com orquídeas. Quando eu entrar na capela a banda vai tocar Imortal da Sandy e Júnior. Já pensou???
- Ai meu Deus!
- Ai!
- Que lindo!

- E a lua-de-mel?
- É! Conta! Conta!
- For-ta-le-za!
- Ai, que tudo!
- Nossa, que inveja!
- Pois é! Agora só me falta arrumar um sapato, maquiagem, vestido pra minha mãe, terno pro meu pai e pro Paulinho, encomendar as bebidas, terminar os convites, checar o número de garçons com o buffet, conseguir gente pra estacionar os carros, escolher um bolo, arrumar um fotógrafo...

No mesmo sábado, 3 amigos conversam num bar depois de uma partida de futebol e algumas cervejas. Um deles parece abatido, talvez pelo jogo, talvez pelo sol. Quem sabe?
- Quando mesmo que você casa, Paulinho?
- Daqui 3 semanas.
- Hmmm...
- Tá...

Bairro Jardim

2007-09-17T20:39:00.000-03:00

- Sargento, duas de nossas pipas foram abatidas pelo exército inimigo.

- Qual o paradeiro delas, soldado?

- Estão em rota de queda, senhor! Devem alcançar algum telhado na rua das Cerejeiras!

O bairro Jardim andava em guerra civil desde que o balão da turma do Fumaça tinha sido capturado pelo Capitão Montanha, do quarteirão de cima. "Caiu em nossos domínios, é nosso" pronunciou o Capitão, dando início ao maior banho de sangue já visto na pacata Santo André.

- Isso pede medidas urgentes! Cacá, Juninho, Bolinha, Feio e Ceará, vocês serão o batalhão Skittles! Vocês irão atacar por trás da padaria. Não esqueçam as granadas e os molotoves.

"Sim senhor", disseram todos em coro, menos Juninho. O negócio dele era o AK 47. Era mortal com ele, praticava desde os 4 anos.

- Meleca, Zé Beiço, Gaiato, Lilico e Ganso, formarão o batalhão Chokito! Vocês vão pela concessionária. Atirem em tudo o que demonstrar estar vivo. Precisamos dessas pipas de volta. Já perdemos muitas bolinhas de gude, se essas pipas caírem em mão erradas...

"Sim senhor", gritaram os soldados, prontos para darem suas vidas pelas duas preciosas pipas, que a qualquer momento poderiam cair nos telhados inimigos.

- Comandante, alguém aqui no rádio deseja falar com o senhor. Ele se auto-denomina "O Estranho" e diz que o senhor o conhece.

- É o líder dos mercenários. Os snipers que moram nos prédios. Não tenho nada a tratar com essa gente. Diga pra ele que - Antes que o Comandante Fumaça terminasse sua frase de efeito ele pôde ouvir o que seria o batalhão Chokito dando um grito seco, interrompido pelo som de uma explosão - As Dinamites! Aqueles malditos! E vendo os pedaços de seus fiéis soldados sendo lançados ao céu, tomou o walkie-talkie da mão do Tenente Mancha e disse a contragosto:

- Diz, seu verme.

- Bom, me parece que você acabou de perder cinco menininhas. O Montanha tá acabando contigo...

- O que você quer?

- Vou direto ao assunto. Eu tenho quatro homens espalhados emcima da cabeça de vocês. O Montanha me ofereceu dez caixas de torrone, um freezer cheio de sorvete e dezoito quilos de amendoim. Mas como eu gosto mais de você, preferi ouvir sua contra-proposta antes de tomar partido.

- Quem me garante que você tá falando a verdade?

- Tá vendo seu tenentezinho aí? Fumaça quase pôde ouvir o que fora sussurrado fora do alcance do rádio, mas concluiu rápido o que tinha sido. Em segundos a perna esquerda do Mancha tinha sido estraçalhada por um balaço de algo que só poderia ser um Steyr SSG-69, de fabricação austríaca. "Esse não vai poder jogar bola domingo, hahaha..." completou.

- Seu maldito. Você venceu. Você pode ficar com os chocolates, os chicletes e com metade dos salgadinhos.

- E as irmãs do Bocão! Quero as irmãs do Bocão!

- Tá bom, as irmãs do Bocão!

- É sempre um prazer fazer negócios com você "seu" Fumaça! Agora com licença, vou dar uma ajuda pras tuas menininhas ali perto da padaria. Espero as entregas às 11, e daí terá suas pipas. Pode acompanhar nosso trabalho da laje.

- Você vai seqüestrar as pipas?

- É só a minha promissória, fumacinha. Para o caso de você tentar ser tão sujo quanto realmente é! Câmbio e desligo.

Fumaça de posicionou no telhado de sua casa-bunker e observou tudo com seu binóculos. O batalhão Skittles já tinha perdido dois homens - Um tiro de bazuca vindo do telhado da Dona Marta explodira muito perto de Juninho, que perdeu o braço direito, e Bolinha fora surpreendido por dois pitbulls que mastigaram sem piedade pedaços de seu rosto e tronco, antes que Ceará pudesse dar cabo das feras. Os homens do Montanha se defendiam bem. Havia quatro homens defendendo a entrada da rua pela padaria, porém, em segundos, um a um caíra com tiros disparados pelas janelas dos Condomínios Anchieta e Panorama. Fumaça acompanhava ainda o desfecho da batalha com os olhos atentos quando algo lhe surpreendeu pelas costas. Sua língua sentiu um líquido denso, meio salgado e meio amargo. Era sangue. A facada devia ter atravessado as costelas, chegado ao pulmão talvez. Virou-se e viu Montanha, gargalhando ruidosamente.

- Maldito...

- Fumaça, quem diria, o grande estrategista militar precisa de uma retaguarda melhor. Mandou todos os seus homens e ficou desguarnecido. O que eu poderia esperar de um pivete de 13 anos? - e continuou sua gargalhada por alguns segundos, tempo em que Fumaça, quase sem forças, tirou do coturno seu fiel 38, que a esta altura da batalha só tinha uma única bala. Disparou contra Montanha atingindo seu rosto de raspão, rasgando seu olho direito. Urros de dor ecoaram pela rua das Cerejeiras. Fumaça reuniu o que ainda lhe restava de energia, arrancou a faca das próprias costas e voou em direção de Montanha. Eles caíram da laje para o quintal e lutaram como se o destino do mundo dependesse disso, até uma voz, algo supremo, algo que transcendia a força dos dois exércitos, intervir na batalha:

- Luquinhas e Serginho! Já pra dentro os dois!

A família de Pedrinho

2007-09-14T13:58:00.000-03:00

Pedrinho tinha 25 anos e um hábito estranho: passar a madrugada assistindo programas de igrejas evangélicas na televisão aberta, muitas dessas vezes fumando um baseado, lendo alguma coisa, ou batendo papo na internet. Quando o programa era repetido, era visto sem som com algum álbum dos Beatles ou do Pink Floyd como trilha sonora.

Fazia isso há anos. Desde antes do "Vida ao Vivo", era sua melhor referência de tempo. A televisão às vezes mexe com a gente, é fantástico. Ele tinha acompanhado as diversas fases dos programas religiosos, com diferentes pragas, diferentes demônios. Diferentes discursos, inclusive. Aliás, tudo estava discaradamente diferente.

Foi numa madrugada de terça-feira sem sono que ele se surpreendeu. Num dos depoimentos ao vivo direto do maior hospício do mundo ele vê sua mãe em lágrimas. Ela narra uma história de vida sofrida, com números exorbitantes, com obstáculos inexistentes, mas que termina com graças alcançadas, números mais exorbitantes, carros, casa própria e volta por cima. Aliás, alguém já ouviu algum rico falar "casa própria"? Ligou pra casa da mãe na mesma hora.

- Alô?
- Mãe, o que é isso?
- Isso o quê?
- Na TV mãe! Você, na igreja! O que é isso?
- Você não sabia que eu tava indo na igreja?
- Não mãe. Desde quando?
- Duas semanas já! Tá me fazendo muito bem!
- Você tá dando dinheiro na mão desses caras?
- Claro. Porquê?
- Puta que pariu... O celular de Pedrinho toca. Bota no catorze agora. Já vi. O que que é isso? Seu tio também não acreditava no que vira. Tô com ela no telefone. Já te ligo. Tá.

- Mãe, por que você deu dinheiro na mão desses caras?
- Porque eles me ajudam a resolver meus problemas.
- Quais são seus problemas, mãe.
- Vocês.
- Vocês quem?
- Você, seu tio, seus irmãos, seu pai, sua vó.
- Caralho.
- Eu que o diga.
- Você já tentou conversar com algum de nós sobre isso? Ou você preferiu procurar a igreja e esperar Deus resolver já de cara?
- Como assim?
- Conversar mãe... falar sobre o problema, olhando no olho, abrindo o coração.
- Claro que não.
- Genial... Ficam quietos alguns segundos, ambos sem saber o que dizer. Eram mundos diferentes, tempos diferentes, vidas totalmente diferentes na mesma família. Foi ele quem quebrou o gelo:

- Bom, então tá um a um, mãe.
- Porquê? Como assim.
- É que eu fumo maconha. Com essa tua da igreja, a gente fica empatado.
- Você o quê?
- Beijo mãe. Dorme com essa. Tchau!

Semçura

2007-09-10T21:40:00.000-03:00

Censura no Brasil não existe mais. Não naqueles moldes da ditadura militar pelo menos. Está lá, no inciso IX do extenso artigo quinto da nossa histórica Constituição de 1988. Claro, ela foi elaborada logo após pouco mais de duas décadas de repressão militar, daí o cuidado do legislador em ser minucioso quanto às liberdades de expressão, moblilização popular, entre outras tão essenciais para a democratização de um estado.

Mas esse santo inciso IX não marca o extermínio da censura no Brasilzão, apenas ratifica sua privatização. O governo não atua mais como censor, isso agora é função de uma minoria, algumas famílias que monopolizam os meios de comunicação de massa por exemplo, que, como qualquer empresa de iniciativa privada, faz o serviço de maneira muito mais eficiente. Transformaram a tão temida e execrada censura na Semçura, que parece bobagem, ninguém nunca viu isso antes, mas tá ali, poliforme, disposta a atacar qualquer um que ameace a ordem pública vigente.

Mas o mais legal disso tudo aconteceu ontem. Num país onde uma dúzia de diferentes religiões estão todos os dias na televisão arrancando dinheiro de um bando de ovelhas cegas, um simples ilustrador, humilde, bobo até, sofreu a pesada carga da Semçura idiota e sem princípios. Ele fez um desenho que estamparia uma camiseta e o colocou à disposição na Internet, a mais democrática das mídias.

Qual não foi sua surpresa quando o tal site resolveu retirar sua ilustração do ar por ter recebido denúncias de grupos que se sentiram ofendidos pela tal imagem. Parece uma besteirinha sem importância, mas é a tal da Semçura, neta bastarda do AI-5, brincando com suas marionetes, articulando, comandando, enquanto bebe cerveja e fuma um cigarro rodeada de mulheres gostosas e carros esportivos.

Uma camiseta à venda na internet agredir os princípios de um grupo, seja ele religioso, paramilitar, de axé, enfim, a ponto de ferir a livre iniciativa ao trabalho, também garantida na mesma papelada de 88 é, no mínimo, uma cretinice que merece destaque. Registro aqui meu descontentamento, e deixo abaixo o desenho feito pelo Barba. Quem quiser comprar camisetas, fazer banners, outdoors, ou qualquer outra coisa com o desenho, fique à vontade em entrar em contato comigo que eu falo com ele.

Sociologando

2007-09-05T11:35:00.000-03:00

- Comecei a estudar história para a fuvest 2008. É impressionante como o mundo evoluiu muito pouco da idade média pra cá. Quer dizer, inventaram um monte de coisa, é verdade. A história do poderoso chefão por exemplo, não seria como foi se acontecesse hoje, com celulares e carros blindados. Mas isso é outro papo. O que eu quero dizer é que, a sociedade como um todo, um bloco, um organismo vivo, só mudou de vestido, nunca mudou de dono.

- Existe uma minoria que, seja porque deus quer, seja porque tem mais dinheiro, controla todo o resto. Desse todo o resto, existem aqueles que sabem disso e não fazem nada, os que sabem disso e fazem alguma coisa, e os que não sabem disso.

- Essa minoria é totalmente adaptável. Eles são capazes de viver qualquer mentira para sustentarem-se. Eles são muito inteligentes, marginalizando os medianos e têm tesão em sucesso. Eles são capazes de criar movimentos e espalhar uma ideologia que promete acabar com essa hegemonia e centralização de poder, mas isso é só uma tentativa de retomada de posse, e não uma reforma agrária.

- Os que sabem disso e fazem alguma coisa são curiosos. Existem os oportunistas, aproveitadores, e os bem-intencionados, extremistas ou não. Formadores de opinião, alguns são professores, outros são parentes, amigos. Eles estão presentes, você os vê com freqüência, vocês se entendem. Tudo que falta é um pouquinho mais de ação e uma bandeira pra sacudir. Pra todos sacudirem juntos. Coisa que os aproveitadores já fizeram. Eles sacodem a bandeira do Brasil, mas no lugar de "Ordem e Progresso" cada um assina o próprio nome, na cor que quiser.

- Os que não sabem disso são engraçados. Muitos aprenderam a dizer que preferem as coisas assim. Mas quem prefere, prefere uma coisa à outra, e eles não sabem o que essa outra coisa é, portanto não preferem nada. O que eles preferem foi preferido por outras pessoas e só ensinado a eles. E mal ensinado, ainda por cima.

- Bom, mas o que é que eu sei, não é verdade?

"E não?" respondeu o amigo, levando o copo de cerveja próximo ao olho.

microCONTOS (A dois)

2007-09-01T22:44:00.000-03:00

* E ela respondeu "Eu te amo" só com os lábios.

* Choraram juntos por motivos distintos. Ele ainda a amava.

* Transaram com intimidade a noite inteira. Não se olharam no dia seguinte.

Romantismo corriqueiro

2007-08-29T18:19:00.000-03:00

Não havia nada de mais.
Talvez uma terça-feira...
Sem sol, sem chuva, sem vento;
um dia sem sentimento,
mecânico.
Pra frente e pra trás.

Mas em vários lugares se cruzam
os caminhos de várias vidas.
Em terças-feiras corridas,
no bar, no trabalho, na rua,
talvez desapercebidas,
talvez abrindo a janela,
pra ele ou pra ela,
na minha ou na sua.

Olhe por ela.
Olhe pro lado.
Olhe outra vida!
Sem medo de ser olhado.
Pode ser mais simples,
numa simples conversa,
ou estar mais perto
parecendo errado
mas sendo o certo.
ou vice-versa.

Seja como for,
faça com que a vida prossiga
com graça
e frio na barriga.

Perspectiva

2007-08-20T02:07:00.000-03:00

E se alguém lhe pergunta: "Onde você queria estar agora, nesse exato momento?" e você responde "Aqui!"?

Terá você perdido a força de lutar? A ambição? Um acomodado sem criatividade que deveria preferir estar deitado numa rede, tomando água de coco bem geladinha, na sombra de algumas palmeiras, ouvindo uma guitarra havaiana ao longe, uma brisa de mar enchendo os pulmões, com risadas de mulheres fazendo o som de fundo... Enfim...

Ou apenas alguém que achou seu lugar no mundo?

Vai saber...

Propagando publicidade publicando propaganda!

2007-08-16T18:38:00.000-03:00

Publicidade é uma área fascinante. Principalmente pra quem não conhece. Todo mundo acha que publicitário fica batendo a cabeça na parede numa sala com uma mesa de sinuca, uma outra de pinball, dando risada alto e tendo idéias mirabolantes e engraçadíssimas; isso ou deitado numa rede na mesma sala ao lado de dois caras, um tocando violão e o outro bongô, bolando jingles.

O que muita gente não sabe é que, assim como jornalistas e profissionais de palavras cruzadas - você pode não saber, mas existe sim uma liga mundial de palavras cruzadas - um publicitário não precisa de nada além de uma educação de oitava série. No máximo um macintosh, que vem só com um botão no mouse para não complicar quem for canhoto. Ah, e um alto limiar de dor ajuda no caso das chicotadas.

Feita essa introdução, gostaria de apresentar alguns roteiros que, certamente, serviriam para ótimas propagandas publicitárias na nossa tão requintada televisão aberta. Talvez faça disso um capítulo no blog, talvez não. Quem se importa? Mas enfim, são roteiros híbridos, poliformes, que servem para anunciar qualquer coisa! É a mágica da propaganda!

Um garoto, aproximadamente 20 e poucos anos, está mexendo no computador (como você). Ao lado dele uma morena muito gostosa, de preferência com uma blusa de alcinha com um decote daqueles (nem tanto como você agora). Eles conversam alguns segundos sobre qualquer coisa, não importa. De outro cômodo uma voz feminina grita "Filho, mandei um e-mail pra você. Acho bom você dar uma olhada!". O casal se entreolha, o rapaz dá de ombros, e acessa seu e-mail. A câmera corta para tela do micro. O e-mail é um daqueles "Enlarge your penis" e no remetente deve constar "Mamãe".

Final 1: A garota olha, dá risada. O garoto sorri aliviado e a assinatura "Guaraná Antártica, é o que é" entra na tela;

Final 2: A garota olha para o rapaz, desapontada. Toma um gole de chá e sente dor no dente. "Dentes sensíveis? Sensodyne!";

Final 3: A garota olha para o rapaz com uma expressão indecifrável e diz "Skavuska". Corta a cena. "Net, agora com controle de SPAM";

Final 4: Entra o logo da MTV.

Essa é mais ou menos a idéia. Mande também o seu final! Seja publicitário por um dia!

Beijo

2007-08-14T01:17:00.000-03:00

Você pode ter dez, vinte ou trinta anos. Você pode ser homem, mulher, gordo, magro, alto, baixo, caolho, coxo, não importa. Também não faz diferença com quantas pessoas você foi pra cama ou se você malha todos os dias. Existe uma barreira que sempre muda as coisas quando a gente a quebra.

Quando existe o encontro, a fusão de dois desejos igualmente intensos de sentidos opostos. O olho no olho, a vontade implícita, o ajeitar do cabelo, o toque no braço, na mão. O sorriso vem meio preso, meio articulado artificialmente. Uma certa inquietação pairando no ar, algo a ser resolvido.

É o primeiro beijo. O beijo faz com que dois estranhos criem intimidade. É instantâneo. Tocar língua com língua, com aquele barulho molhado, sentindo cheiro e esfregando pele, de olhos bem fechados, buscando uma forma, uma imagem que traduza aquela sinestesia deliciosa que se sente. Quase como se as almas saíssem pelas bocas, encontrando-se naquela caverna úmida, e conversassem, abraçadas, uma sussurrando segredos no ouvido da outra. Contando as piadas que a outra acha graça, fazendo cócegas e cafunés. Elas se divertem, e ao final do beijo uma olha pra outra e diz "shhhh" com o dedo na frente dos lábios, piscam, dão uma risadinha e voltam para os corpos. Os olhos se abrem.

E não é algo completamente ridículo olhar alguém de perto desse jeito? Seria, não fosse a intimidade do beijo.

E você acha que não?

2007-08-06T01:54:00.000-03:00

Era uma manhã quente na cidade maravilhosa, com turistas, balas perdidas e prostitutas indo dormir. Nada de anormal aparentemente. Os primeiros que notaram alguma diferença foram uns turistas japoneses que, do Arpoador, apontavam agitados em direção ao Cristo, gritando um monte de palavras com "i". Pouco a pouco as pessoas começaram a se perguntar o que acontecera e a notícia se espalhou como trilho de pólvora.

Jesus vestia uma jaqueta de couro gigante. Um logo de uma famosa grife estampado nas suas costas era visto a quilômetros. Um absurdo. Uma ofensa. Genial. Diferente. Foram longe demais. As opiniões eram divididas nas ruas, e logo as pessoas foram atrás dos noticiários em busca de respostas e esclarecimentos.

Qual não foi a surpresa quando descobriram que o obelisco do Ibirapuera em São Paulo estava coberto por uma camisinha enorme e o tradicional laçador de porto alegre usava óculos escuros e um boné do Chicago Bulls. No mineirão, além das lonas cobrindo toda a parte de fora de sua estrutura repletas de anúncios do comércio local, uma inscrição havia sido feita em pleno gramado, com piche: "Perca peso agora! Pergunte-me como!".

As notícias continuavam chegando. Diversos monumentos Brasil afora tinham sido maculados com os tons sombrios da propaganda descomedida. Pouco a pouco a população pressionou seus líderes para que medidas fossem tomadas, e foram. Alguém dessa vez pagaria por essa mancha negra na história do Brasilzão, e em menos de 24 horas o legislativo já tinha um projeto que regulamentava esse tipo de divulgação, cobrando taxas que favoreciam ações mais longas e com plano de fidelidade.

Mas, como tudo acaba em pizza por aqui - 33688902, entrega 24h, segundo o anúncio no MASP - a coisa acabou caindo na normalidade. Nenhuma empresa assumiu a responsabilidade dos anúncios, não havia provas, e ninguém foi cobrado, multado ou taxado. Só enganado. Os anúncios continuam, com rodízios esporádicos. Um "Ministério das Comunicações Comerciais" foi criado mas ninguém sabe direito o que ele faz, tampouco porque o telefone logo abaixo do "Anuncie aqui" escrito na parede do prédio do Congresso cai direto na mesa do ministro.

Apenas um pedaço de carne

2007-07-31T23:00:00.000-03:00

Era uma noite quente. Melissa fazia o caminho de sempre até o ponto de ônibus, como todos os dias após o trabalho, porém naquela noite Joana não a acompanhou, seu namorado viria buscá-la. Não a agradava andar sozinha na rua tarde da noite, mas era questão de tempo até conseguir mudar de horário na central. Seu vestido curto, adequado para uma noite de dezembro, contornava sua silhueta com perfeição, um corpo cheio de curvas e de pele firme. Sua figura contrastava com a paisagem decadente do centro da cidade, seu perfume lutava por espaço com o odor dos mendigos e das bocas de lobo. Seguia os 6 quarteirões de sempre sem a cautela que deveria ter tido aquela noite...

Foi logo após contornar a esquina do banco. "Lembro que senti um golpe na cabeça" disse ao delegado. Um homem bem mais alto que ela a arrastou pra dentro de um hall de caixas eletrônicos, arrancando seu vestido como um animal faminto e com pressa. Deixou diversas marcas nos seus braços e pernas. Acordou sangrando com uma mordida no seio. Estava com o vestido todo rasgado, jogada num chão gelado, com um monstro de cerca de 40 anos, roupas sujas, mãos cascudas e grossas que tapavam sua boca com força. Se você gritar eu te mato. Tinha bom hálito. Hortelã. Ele mordia, dava tapas, transava com raiva, com dor, dominando-a, deixando-a sem alternativas. Devem ter ficado por ali cerca de 30 minutos, mas pareciam dias. Ele a pôs de quatro, meteu o pinto onde quis. Ela não conseguiu gritar, não conseguiu relutar, não conseguiu nada, só gozar. Ficou jogada e molhada no chão do banco, coberta de hematomas e de sangue pisado. Já de pé, enquanto o homem fechava o zíper da calça, virou-a em sua direção com o pé direito e cuspiu no seu rosto. Um pedaço de carne, apenas um pedaço de carne. E saiu.

Ela ficou em choque. Pedaço de carne. Apenas um pedaço de carne. Aquela voz, aquela frase. Pensou milhões de vezes antes de procurar a polícia. Não sabia se queria simplesmente apagar essa noite de sua memória, talvez não quisesse dividir isso com ninguém. Teve medo e pesadelos, mas superou alguns depois de dias e foi à delegacia. Narrou aquela noite com o máximo de detalhes que conseguiu. Era a quarta vítima do delinqüente que havia sido pego pela polícia naquela manhã. Poderia reconhecê-lo? Claro que sim.

Ainda tinha marcas no corpo daquela noite. Foram colocados frente a frente, com dois policiais robustos segurando o estuprador. Trocaram olhares e ela começou a chorar, balbuciando sim por entre soluços. Olha, a gente pode segurar ele pra senhora descontar um pouco da raiva. Ele tá algemado. É mesmo? Claro, claro. Ela olhou fundo nos olhos daquele homem que sequer sabia o nome, lembrando dos detalhes daquela noite. Cada toque, cada agressão, cada pedaço de abuso, o hálito de hortelã. Ajoelhou na sua frente e abaixou suas calças. Chupou seu pinto como se fosse a última coisa a fazer no mundo. Os policias, perplexos, não esboçaram nenhuma reação. Duas interrogações, de pé, observando a cena. Terminando o serviço, Melissa, com algum esperma no rosto, ainda de joelhos aos pés do confuso porém satisfeito agressor de outrora, pediu-o em casamento. Nunca gozara daquele jeito nesses 34 anos de vida morna.

Foi uma cerimônia simples.

Gente...

2007-07-30T15:14:00.000-03:00

Quem olha de onde veio,
por mais que veja vitória,
ainda está olhando pra trás.
Enxerga o que hoje é história
e deveria estar na memória.
Não muda, não cria, não faz.
Se perde no próprio passado.

Mas quem olha por onde anda
sabe quem vai ao seu lado.
Observa direito o perigo,
não chama qualquer um de amigo,
vive desconfiado.
Defende. Protege. Desvia.
Talvez, quem sabe, faria.

Mas tem gente que erra feio,
tropeçando, esbarrando e caindo,
levanta sangrando e sorrindo,
pois sabe de onde veio
e do seu caminho não sai.
Insiste, não desiste,
e mesmo com tanto dedo em riste,
não se engana, não se trai.
Não olha por onde anda
mas olha pra onde vai.

Tela em branco

2007-07-28T19:36:00.000-03:00

Depois de tirar a poeira
Ainda, sem eira nem beira
Retire também a moldura
Desenhe o que quer que você queira
Brinque com a tela, pura
Faça do quadro uma vida
sem raiva, sem amargura
Mais bela, mais colorida
Seja com lápis de cor
Que seja com tinta ou giz
Mas com sonho, carinho e amor
E diga ao final: "Eu fiz"

*Inspirado nessas palavras de Scarlet Sartori, de quem sou grande fã. Beijos pra você, meu anjo!

Entrevista de emprego

2007-07-21T14:46:00.000-03:00

Depois de quatro dinâmicas de grupo, duas entrevistas, um exame psicotécnico e um teste de Q.I., a seleção estava quase completa. Somente dois gladiadores, dos 12700 currículos apresentados, sobreviveram ao ataque afunilador das feras. E agora eles estavam prontos para se enfrentar, cara a cara, no ringue.

A tensão no ar, de tão evidente, era sufocante. O contato visual era evitado ao máximo. A cadeira de couro velha rasgada, com aquela ponta de ferro pequena que existe só pra "massagear" o ossinho da bunda transformava os segundos em minutos. Os olhos, quando não voltados ao relógio de pulso, varriam a sala em busca de distração. Não se via sequer um quadro, um repouso para aquele creme entediante da parede que, quando muito, trazia uma pequena janela que contemplava a vista do coração da cidade: Brás!

No canto escuro estava Wagner Nogueira, 38 anos, 17 anos de experiência em marketing de serviços, com MBA no exterior, ex-diretor do departamento de inteligência corporativa da maior montadora de veículos do país. No canto claro, ao lado do bebedouro (sem água, por sinal), víamos Joaquim dos Santos Oliveira, com seus 36 anos, Pós-Doutorado em Comunicação Mercadológica, 7 livros de negócios publicados e ex gerente geral do maior portal de internet do Brasil. Era um duelo de titãs onde ambos tinham uma certeza: é matar ou morrer.

Os dois foram chamados para a sala do outro lado do corredor ao mesmo tempo, para surpresa de ambos. Entraram na salinha sem janelas, cuja mesa era de madeira com algumas farpinhas que atrapalhavam a concentração de qualquer um, cadeiras ainda mais desconfortáveis e uma figura nada simpática. Sentaram, duelaram, se venderam. Meia hora depois, já exaustos da batalha que parecia interminável, veio a notícia que nenhum deles esperava:

- Eu gostaria de dizer que - o discurso era intercalado por tosses e pigarros profundos - nós estaremos disponibilizando oportunidade a vocês dois. Vocês podem começar segunda feira às oito. Por enquanto não terão carteira assinada e, após 90 dias, caso tenham tido um bom desempenho, assinamos contrato. A remuneração inicial é de 2 salários mínimos mais 1% de comissão sobre cada venda. De acordo?

Após os dois "Sim" emocionados, todos trocaram apertos de mão e se despediram. Ao sair do campo de batalha, ambos vivos e com ótimas perspectivas de futuro, os lutadores se entreolharam e Wagner, aproveitando o momento, resolveu então quebrar o gelo com o mais
novo colega:

- É meu amigo! E tem gente que ainda reclama de desemprego em São Paulo... Pode???

Desse Brasil que canta e é feliz...

2007-07-19T00:35:00.000-03:00

Salve povo!

Sei que alguns de vocês aparecem por aqui de vez em quando. E vocês, que já me visitam há algum tempo, sabem que eu não costumo escrever textos engajados, criticar a situação da política no país, nada disso. Mas parece que agora ninguém mais consegue andar de avião por aqui. O negócio tá ficando sério...

Inclusive eu ouvi dizer que o ministério público quer fechar o aeroporto de congonhas. Parece que tem alguma coisa errada por lá. Mas isso não é problema. Nosso ministério público e seu sensor aranha estão no caso. Bastou uma amostra simultânea em todos os canais de televisão do país da manchete "180 mortos no maior acidente da aviação civil brasileira" que lá estavam eles, prontos pra resolver o problema. Falando em canais de televisão, alguém notou algum deles tentando jogar a culpa no piloto ou no avião?

Aliás, esse o problema do Brasil. A gente só consegue alguém pra (fingir que vai) cuidar do problema com pelo menos umas 50 vítimas. Ou algo hediondo. Aí a população se inflama, revolta, abre os olhos, grita o nome de um mártir, ergue bandeiras. Criam musiquinhas, alguém lança um CD. O foda é que depois começa o Big Brother e todo mundo perde o fio da meada.

Mas ainda bem que, como sempre, temos alguém pra cuidar do problema. "Relaxa e goza". É simples. Como é que ninguém pensou nisso antes? Afinal, no país da bunda, do carnaval, da prostituição infantil, alguém deveria ter tido essa idéia faz tempo... É esse o brilhantismo dos nossos ministros. É por isso que eles estão lá!

Nem mesmo o futebol escapa. Nem a nossa canarinho. Nem a sagrada camisa 10. Nada. Nossa seleção, que trouxe o Caneco para terras tupiniquins em 1994, numa das finais mais emocionantes da história do futebol, não é mais tratada com o respeito de outrora. Em épocas áureas eles entravam nesse país trazendo alguns dólares acima do limite permitido de entrada de mercadorias. O fiscal que ousasse se opor era queimado em preça pública. Mas enfim, eram heróis! Agora até nossos jogadores (lê-se volantes), os protetores do nosso único legado, até eles têm que enfrentar o "delayed", o "atraso", o milton neves e o "estamos sem sistema". Não estão mais acima da lei e dos limites de um mero normal contribuinte. Por isso que ninguém joga mais com aquela garra. Não é por dinheiro. Nosso futebol perder o glamour, o status. Sabe quem foi eleito prefeito de Buenos Aires? O presidente do Boca Júniors...

Eu só espero que consigam dar um jeito no Brasilzão antes que sejam feitas mais vítimas da incompetência e do despreparo de nossas autoridades, governantes, líderes e síndicos. Sei também que, quando isso acontecer, a mídia estará lá para fazer seu papel de maneira muito equilibrada, informativa e transparente - e não?

Ah, e torço também pra que o corinthians não feche as portas antes de eu ter um filho... Ia ser difícil explicar...

O trabalho do seu Assis

2007-07-12T15:38:00.000-03:00

Natal é uma data mágica, na qual são reavivados valores universais como amor ao próximo e a união da família. Ela desperta o que há de melhor, de mais puro no ser humano. Isso e promoções em pontos de venda. Nessa época, todo shopping center que se preze contrata alguns papais noéis para trabalhar em turnos initerruptos, mentindo para crianças inocentes. Claro, sempre com a melhor das intenções: bater a meta de vendas.

- Esse ano eu quero um Playstation 5000, papai noel...

- HO HO HO!!! E você foi um bom menino?

- Fui sim papai noel!

- Passou de ano?

- Passei sim!

- Não fez arte pra sua mãe?

- Só um pouquinho...

- Então tudo bem garotinho! Vá dormir bem cedo na noite de natal que no dia seguinte você terá uma surpresinha! HO HO HO!

- Obrigado papai noel!

Esse era o seu Assis, um papai noel de barba cheia. Um veterano, simpático, bonachão, barrigudinho, de um "ho ho ho" todo maiúsculo, que sequer precisava de peruca ou barba postiça. Alguns figurões do bairro diziam que Assis era assim desde garoto. Nascera pronto para o posto. E o velhinho adorava esse contato com as crianças, essas pinceladas de esperança que lhes dava, que sempre vinham seguidas de um sorriso franco, honesto. Não tivera filhos e sempre aguardava ansioso as festas de fim de ano. Era assim já havia 14 anos.

Uma bola. Um vídeo-gueime. Uma bicicleta. Um patinete. Fascinava-o a inocência das crianças refletidas em pedidos tão simples. Num mundo onde pessoas matam, roubam, brigam por poder e dinheiro, estupram e por aí afora, um simples álbum de figurinhas era capaz de trazer toda a alegria do mundo para um desses anjinhos. Coisas tão simples, pensava. Pena que cedo ou tarde o mundo iria transformá-los.

Nunca esqueceu aquela terça-feira. Estava quase no fim do seu turno, logo após o almoço. Viu uma menininha linda, de chuquinhas nos cabelos castanhos e lisos, de olhos verdes bem esbugalhados que brilharam quando cruzaram olhares. Ela puxou a mão da mãe com toda a força que pôde, gritando que queria muito falar com o papai noel. A mãe, após relutar um pouco, cedeu.

- Papai noel! Gritou a criança como se conhecesse o bom velhinho há tempos. Devia ter uns 7 anos.

- HO HO HO meu anjinho, disse seu Assis, batendo no colo chamando a menina. O que essa menina tão linda quer do papai noel?

Ela quase falou, mas percebeu a mãe muito próxima deles. Queria certificar-se de que a mãe não ouviria seu pedido. Ficou sem jeito. É segredo manhê...

- Vai logo menina. A mãe falava alto, tinha olheiras profundas e ombros caídos, derrotados.

- Conta aqui no meu ouvido, meu anjinho.

A menina aproximou-se do velhinho e sussurrou, em tom choroso. "Eu queria que meus pais parassem de me bater..."

Seu Assis ficou atônito, imóvel. A mãe puxou a menina pelo braço em seguida. Vamo embora. A criança ainda se virou para o velhinho uma última vez, os olhos redondos brilhavam mais pelas lágrimas do que pela esperança. Saíram em direção ao estacionamento. Seu Assis foi papai noel no mesmo shopping center mais alguns anos, mas nunca mais viu aquele seu anjinho de esmeraldas no rosto. Sempre lembrava daquela voz trêmula sussurrando aquele apelo em seu ouvido. Nunca soube o final dessa história...

2007-07-10T16:06:00.000-03:00

Salve povo!

Desculpem a demora na atualização. Alguns problemas no micro tornaram a digitação simplesmente impraticável.

Aproveito também para agradecer a todos aqueles que dedicam qualquer quantidade de tempo lendo alguma maluquice aqui apresentada. Mais ainda àqueles que dispõe de energia para refletir e comentar a respeito.

Texto novo nessa quinta-feira.

Abraços!

Sentimentos à flor da pele...

2007-07-01T20:15:00.000-03:00

Luíza era toda emoção. Toda sentimento. Não sabia controlá-los. Tinha tanto carinho dentro de si que não lhe cabia na alma e virou beija-flor, todinho vermelho.

O beija-flor de Luíza voou pela janela para espalhar seu carinho no mundo, e nunca mais voltou. Fez o mundo mais feliz, mas Luíza nunca mais o viu.

Ficou triste, tão triste que sua tristeza virou borboleta. Essa nunca voou longe, sempre a rodeava, dormia no seu ombro. Sua asas violetas e cinzas atormentavam Luíza que nunca gostou de borboletas, e a matou de um golpe só.

Foi aí que o ódio de Luíza transbordou, virou uma águia, imponente de olhar gélido e hipnótico que a intimidava, encarando-a o tempo todo. Luíza andava de um lado pro outro em seu quarto, inquieta, fugindo dos olhos negros do pássaro que se mantinha imóvel na batente da janela do seu quarto. Quando o beija-flor de Luíza voltou, trouxe consigo um outro beija-flor, de cor dourada, ainda mais lindo e delicado que o primeiro. Ambos, em segundos, foram destrinchados sem piedade pela ave de olhar diabólico que partiu janela afora logo após.

Luíza ainda pensava no que fazer com os corpos dos dois ternos passarinhos quando seu quarto foi tomado por uma nuvem de vespas. Tomaram todo o espaço, entravam pela sua boca quando tentava gritar, picavam seu rosto e toda pele descoberta que encontravam. Ficaram ali por horas de agonia sem igual e desapareceram quase que num mesmo passe de mágica, da mesma forma que surgiram.

Dias se passaram e nenhum outro animalzinho fez companhia para Luíza. Ninguém em casa, no quarto, na janela, em lugar nenhum. Seu vazio se acabou quando, sem enxergar outra solução, a menina se atirou da janela do seu quarto buscando um caminho melhor. Suportava tudo, menos a solidão.

Etimo - lógico

2007-06-27T00:05:00.000-03:00

O homem demorou milhares de anos para aprender a falar, a comunicar-se com um conjunto de palavras, dar nome às coisas, aprender a escrevê-las e depois desmembrar tudo isso nas centenas de línguas que temos hoje. Convenções foram feitas, sábios foram reunidos. Não foi nada fácil.

- Como nós vamos chamar isso aqui?
- Hmm. Que tal cadeira?
- Cadeira? Por que cadeira?
- Ué? Por que não?
- Sei lá. Achei esquisito.
- Chama de cadeira e pronto, caralho.
- Caralho! Taí! Gostei! Que tal caralho?
- Tá bom, vai.

Assim nasceu o primeiro palavrão da história: caralho. Claro que não foi criado com o intuito de ser uma palavra rude, agressiva, nada disso. Mas com o surgimento do pênis, o caralho caiu em desuso e foi ficando marginalizado. Além de adquirir outros significados.

Foi a mesma coisa com a "foda". Foda só queria dizer aquilo. Depois veio o coito, a transa, a trepada, todos transformados em monstros pela "relação sexual", que no devaneio dos românticos virou "fazer amor". Num processo inverso a foda, hoje, pode significar qualquer coisa. É o coringa da língua portuguesa.

- Você viu o golaço do Silvinho?
- Foda, né?

- Cara, não vou. Meu pai tá doente. Vou com ele no hospital.
- Foda heim?

- Como foi a reunião?
- Ah, foi foda.

Os exemplos são infinitos. Foda pode pertencer a qualquer classe gramatical. E esse é um fenômeno semântico irreversível. Cada vez mais as palavras serão menores e com mais e mais significados. Serão comprimidas, reduzidas a traços, soluçadas. Primeiro serão as vogais, depois todo o resto. Uma a uma as letras darão espaço ao nada, a uma simples entonação de gemidos, ou a desenhos de carinhas amarelas fazendo qualquer coisa que se saiba dizer. Ou não se saiba mais. É foda...

Só mais um...

2007-06-26T23:06:00.000-03:00

Walter nascera para ser sombra. Era medíocre no sentido literal da palavra. Nunca se destacara em nada, tampouco se esforçara para tanto. Colecionava insucessos no vazio pálido de sua existência insossa.

Pessoas como Walter tendem a ter uma adolescência traumática. Viram alvo de brincadeiras que elas mesmo nunca fariam, o que faz nascer uma espécie de revolta, bem como um desalento pelo mundo e seus habitantes. Isso colocava Walter numa espiral de desgosto, misturada com raiva e vergonha.

Mas de todas as vexações que a vida reservava só para ele - como ele mesmo sempre repetia - a que mais detestava era ser "o cara". Nunca era chamado pelo nome, por quem quer que fosse.

- Você que é o cara do celta branco, né?
- Isso seu Gilmar. Por quê?
- Porque você não soltou o freio de mão e bloqueou a vaga do 21.

Era sempre isso. O cara do celta branco. O cara que levou fora da sujinha na sexta série. O cara que apanhou do geléia. O cara que era a cara do cara que eu não lembro o nome. Era uma sucessão de títulos, troféus pelo seu anonimato.

Mas chegou o dia em que Walter Soeiro Sales da Cunha fez-se ouvir. Marcaria o país, não, o mundo com seu nome. Não faria algo brilhante, de forma alguma. Faria algo trágico, talvez hediondo. Seria um divisor de águas na história recente da humanidade.

E foi assim que numa manhã de segunda-feira, Walter decidiu ser o primeiro homem bomba brasileiro. Explodiu-se num parque de diversões, matando crianças e mulheres, um horror. Usou tantos explosivos que seu dramático bilhete suicidade nunca pode ser restituído. Seu corpo nunca foi identificado.

Alguns dias depois, na empresa onde trabalhava, a conversa não poderia ser outra.
- Você viu quem morreu?
- Quem?
- O cara do financeiro...

Desejos secretos

2007-06-22T13:42:00.000-03:00

"Nossa, como ela tá diferente hoje. Não sei o que é. É a roupa dela? Ela trocou de óculos, é isso. Ficou com cara de mais nova. Não consigo tirar os olhos dela. Porquê? Ela tá mais magra, sei lá. O peito parece que tá maior. Eu nunca tinha reparado naquelas sardas no peito dela. O peito dela. Tô com vontade de morder o peito dela, apertar, sei lá. Ela ficou bem mais bonita de cabelo solto. Mas esse decote... não consigo parar de olhar pros peitões dela..."

"Ele tá bonito com esse cabelo jogadinho, mas eu deixaria ele mais bagunçado, mais moleque. Aliás, ele tá ganhando corpo, ficando sarado. Mas essa carinha de bebê dele é linda demais. Uma pele macia, deve ser uma delícia beijar esse corpo gostosinho dele, ver esses olhos verdes virando de tesão. Subir em cima dele e dominá-lo, vendo a surpresa no olhar dele enquanto ele toca meu corpo, chupa meu seio... Será que o pinto dele é grande?"

Ambos desejos correram secretos e simultâneos. Trocaram poucas palavras naquele dia, quando ele levantou a mão:

- Sim Lucas?

- Profê, posso ir no banheiro?

Quando o amigo se vai

2007-06-14T21:46:00.000-03:00

Era um sábado ensolarado, mais ou menos por volta da hora do almoço. Um grupo de amigos é abalado por uma notícia triste.

- Alô!
- Alô, Beto?
- Fala Marquinhos, tudo bom cara?
- Mais ou menos. Ficou sabendo do Cabeça?
- Putz... fiquei. Quem diria né?
- A gente nunca acha que vai acontecer com alguém próximo da gente...

O Cabeça, junto com o Beto, o Marquinhos, o Cabelo, o Serginho, O Naldo e o Arara eram um grupo de amigos da época das bolinhas de gude. Cresceram juntos, e como a vida vai ficando corrida, começaram a se encontrar cada vez mais esporadicamente, mas sempre com a mesma intimidade.

- Alô, Cabelo?
- Fala Beto, beleza?
- Não cara... ficou sabendo do Cabeça?
- Pô, eu que avisei o Marquinhos e o Naldo. A Done Elzira ligou aqui perguntando se a gente vai lá.
- Eu não vou cara. Não curto. É uma choradeira, muito barra pesada pra mim.
- O Naldo também não vai.

Claro que o Naldo não ia. Todo mundo sabia que ele não suportaria. O Cabeça era o mais novo da turma. Perder um amigo nessas condições era mais do que trágico e o Naldo não conseguiria conter as lágrimas. Apesar do Cabelo sempre ter sido o mais próximo do Cabeça, o Naldo era filho único, e tinha o Cabeça como um irmão mais novo.

- Não vou, Serginho.
- Mas Naldo, a Dona Elzira, o seu Mendonça, todo mundo espera que a gente vá.
- Eu sinto muito. Mas não vou!
- Até o Arara vai. Tá vindo de Araraquara.
- Pois eu e o Cabelo não vamos. A gente combinou de tomar uma em memória do Cabeça. No Saideira.

O Saideira. Quantas cervejas aquele grupo todo tomara no boteco do seu Mané. Lembranças enchiam a cabeça de Naldo, enchendo seu peito de saudade e seus olhos de lágrimas. O Cabeça, meu Deus, tão novo. Acho que foi lá que ele conheceu a Claudinha.

- Pois é. A Claudinha.
- Eu sempre falei que aquela mulher era capaz de tudo, Arara.
- É. Eu lembro. Você vivia falando que ela ainda matava o Cabeça do coração.
- Pois é né? Quem diria!

Sim. O coração. O coração matara Cabeça. Roubara-o de seus amigos de uma maneira covarde, cruel até. O ingênuo Cabeça, sempre tão companheiro, abandonara os parceiros de uma vida toda assim, prematuramente. Seus amigos usariam preto aquele sábado.

- Vamos Carlinhos, sai desse telefone. Vai se arrumar.
- Já vou mãe. Você vem né Arara?
- Vou sim. Tô na estrada já. Afinal, talvez seja a última vez que eu te veja.
- Credo Arara. Até parece que morreu alguém. Eu só tô casando, cara.
- Não enche, Cabeça.

Fernando Fernandez, fotógrafo

2007-06-04T03:03:00.000-03:00

Mais um dia típico na vida de Fernando Fernandez. Acordou cedo, encontrou sua equipe no aeroporto, e lá foram eles para outra praia do mundo fotografar mulher pelada. Dessa vez o destino era Dubrovinik na Croácia. E eram duas modelos: Beatriz Bobó - morena, 1,78m, medidas 101, 68, 104, olhos verdes e super desinibida e Deborá Dadá, ruiva, baixinha, peitudaça e - segundo as más línguas - ninfomaníaca.

- Isso, agora coloca a língua no bico do seio dela... Isso - clique - Iiisso, aí - clique, clique.
- Agora Bobó abraça a Dadá por trás, uma mão no seio e outra na pepeca... Isso - clique, clique.

Ensaio de dia, festa à noite. Era verão e a cidade estava cheia de beldades européias, além das duas preciosas brasileirinhas. Fernando tinha uma suíte enorme alugada em seu nome, álcool, contatos e drogas suficientes para garantir a diversão para todos os convidados.

- Ai Fernandinho... eu não sabia que você era tão gostoso assim... hmmm... hmmmm...
- Nem eu Fernandinho. Que delícia de homem. Dando conta de duas.

Fernandinho não abrira a boca - não para falar pelo menos - durante toda aquela noite. Transara com as duas modelos, com mais uma garota da Letônia que conhecera aquela noite e tinha fumado somente ervas jamaicanas - "Nada de cigarro pra mim hoje". No fim da festa foi até a varanda, onde Ricardinho, assistente de iluminação que fazia sua primeira viagem a serviço com essa equipe, estava maravilhado olhando as estrelas, agradecendo a Deus por estar ali naquela noite. Vendo Fernando, correu à sua direção e o abraçou.

- Obrigado Fernando! Obrigado! Essa foi a festa mais doida que já fui na vida.
- É né?
- Demais cara, demais! Nunca vi tanta mulher gostosa junta! Todo mundo loucaço, trepando... Irado.
- É...
- Sem contar que o trampo é do caralho também. Viajar o mundo, conhecer lugares maravihosos. Fotografar mulheres mais maravilhosas ainda... Você é o cara mais feliz do mundo.

- Nem tanto, nem tanto.
- Como não? Qualquer um trocaria a vida que leva pra estar no teu lugar!
- E eu daria tudo pra sair dela. Não agüento isso. Descobri que não gosto de fotografia. Tenho talento, faço bem, direitinho, mas não gosto. Aliás, odeio. E essa vida de comer mulher que mal se conhece, cada dia 3 mulheres diferentes, não suporto mais isso. Eu devia ter ouvido minha mãe...

- Cara, você tá bem? O que que você fumou?
- Não tô bem não cara. Minha vida é uma farsa. Eu sempre quis ser contador. Entrada e saída de dinheiro. Diretrizes orçamentárias. Balanço anual e mensal. Lucro, despesas. Isso sim que é vida. Entrar às 9, sair às 6. Trânsito. Chegar em casa e encontrar sua mulher. Juntar grana pra comprar um carrinho semi-novo no fim do ano. Coisas simples cara, coisas simples...
- Você tá viajando. Essa vida é uma merda! Você sim tem do bom e do melhor. Pode ter o que quiser a hora que quiser. É famoso, rico... Fernando parecia não ouvi-lo.

- Mas eu tô tão enterrado nessa merda de vida que não dá mais. Não dá pra abandonar tudo aos 36 anos e começar do zero. O mundo não entenderia. Seria perseguido por jornais e revistas. Minha vida viraria um inferno talvez ainda pior do que já é.

Dessa vez Ricardinho puxara-o pelo braço e teve certeza que fora ouvido. Apertou-o com força, chacoalhou-o e, olhando Fernando nos olhos falou em tom severo "Cara, sai dessa. Você é Fernando Fernandez. O melhor fotógrafo do Brasil. Respeitado, famoso e rico. Ganha a vida vendo mulher pelada. O que mais você quer???"

- A única coisa que não posso ter, uma outra vida - respondeu Fernando com serenidade. E completou - Mas isso pode ser facilmente resolvido. Ergueu a cabeça em direção ao horizonte, e foi em sua direção. O garoto ainda tentou impedi-lo da besteira iminente. Fernando lutou para livrar-se de Ricardinho, que o segurava com força. Trocaram alguns socos. Assim que Fernando viu-se livre de seu assistente, subiu no parapeito da varanda e, sem hesitar um segundo sequer, atirou-se do décimo quarto andar.

Os sinais de luta no corpo dos dois renderam 14 anos de cadeia para Ricardinho, acusado de assassinato. Ninguém nunca acreditou em sua versão.

Coisas do futuro

2007-05-28T21:34:00.000-03:00

Haverá um dia que o sexo será abolido na sociedade ocidental. Não teremos mais homens, ou mulheres, só masturbação. Os fetiches terão avançado para um estágio tão nojento que o ser humano atingirá um estágio onde só ele mesmo conseguirá levá-lo ao orgasmo. suas fantasias irão superar a capacidade real de prazer.

Mais ou menos nessa mesma época, os adolecentes começarão a viver o primeiro amor mais cedo. Ele talvez seja um software ou um hardware, desenvolvido pela Microsoft ou pela Google. Dois cliques, um fone de ouvido, algumas ondas eletromagnéticas e pronto - vive-se o primeiro amor intensamente. Vai ser possível escolher o final da história, seus altos e baixos, um começo ao acaso - num esbarrão no corredor do colégio, onde ele pega o material dela do chão e pede desculpa. Ou colocar no modo random.

Isso pode acontecer antes ou depois da Terceira Guerra Mundial, que é uma mera questão de tempo. Uma hora o plano da China vai começar a apresentar falhas. O crescimento exponencial vai parar aos poucos, e no primeiro ano que seu PIB crescer menos que dois por cento, eles vão fazer alguma merda sem igual. Até lá os chineses serão mais que dois bilhões, e essa vai ser a única maneira de controlar o crescimento demográfico do país. Matarão dois coelhos e um bilhão de pessoas com uma cajadada só.

Tudo será feito em casa. Absolutamente tudo, menos o seu trabalho. Será o único motivo para sair de casa, todo o resto será entregue em domicílio. Conseqüentemente, sair de casa será sinônimo de descontentamento. Cada cômodo da sua casa terá algum aparelho comunicador que toca mp3, tira fotos de 30 megapixels, entre outros. A mãe vai usar a internet pra chamar o filho pra janta. Se ele demorar pra responder, ela liga. Finalmente ela se cansa e vai até o quarto do filho e o encontra de janelas fechadas e olhos arregalados, sentado em frente a um computador com 3, talvez até 4 telas. Ele é bem pálido e tem os ossos fracos.

- Filho, vem jantar.
- Já vou mãe.
- Mas o que diabos você tá fazendo aí? Te chamei na internet, te liguei e você nem me ouviu.
- Tô me relacionando!

A Lenda do Minotauro

2007-05-24T00:47:00.000-03:00

Dizem as lendárias línguas que o Minotauro habitava um labirinto construído por Dédalo, pai de Ícaro, por ordem do rei Minos, que o fez por vingança. Naquela época não existiam cheques, cartões magnéticos e muito menos caixas eletrônicos, portanto era normal que ninguém soubesse nada sobre eles.

Vingança sim! É uma história cheia de vinganças. Pasífae, esposa de Minos se apaixona por um touro, tudo fruto da vingança de Poseidon. Dessa provável primeira cena de zoofilia que se tem registro na história da humanidade nasce o Minotauro. Naquela época os imóveis não eram financiados e frases como "O senhor deve subir aquela escada e aguardar no terceiro guichê à esquerda, mas não esqueça de pegar sua senha lá atrás, do lado de fora" não faziam o menor sentido.

Foi então que o Oráculo de Delfos sugeriu ao rei Minos que fosse construído um labirinto para aprisionar a bestial, porém simpática - segundo amigos mais chegados - criatura. A cada ano seriam jogados 7 rapazes e 7 moças, que vagariam por entre corredores pálidos e abafados - também não existia o ar-condicionado - para então satisfazer as fomes do bichinho. Vale lembrar que ninguém naquela época recebia fundo de garantia ou seguro desemprego, tampouco precisava falar com 8 pessoas diferentes durante 4 dias pra conseguir alguma informação sobre isso...

A história do Minotauro termina - supostamente - quando Teseu, futuro genro de Minos, mata o meio-homem-meio-boi-brabo. Na verdade, hoje, depois de anos de experiência, o Minotauro é responsável pelo layout e design das agências da Caixa Econômica Federal. O labirinto foi reformulado para conseguir abrigar os milhares de vítimas que o Minotauro recebe todos os dias. E a vingança segue em frente. Mas a fila não.

Tabu

2007-05-21T22:12:00.000-03:00

Izabel e Lucas. Casal novo e cheio de hormônios. Estavam juntos há alguns meses, vivendo o auge da descoberta da intimidade, misturado com um desejo sexual em crescimento exponencial. Eram ambos pouco experientes na diversidade que uma boa transa pode ter. Haviam tido relacionamentos superficiais, sem muitas descobertas, bem papai e mamãe. Mas agora queriam fantasias e aventuras juntos.

- Ali, atrás daquela caçamba.
- Isso. Vem, vem.
- Isso, agora passa a perna por cima do meu ombro.
- Tá.

Cada dia, cada semana era uma novidade: ménages, suíngues, sexo tântrico, kama sutra, orgias, surubas e afins. Começaram a pesquisar novos fetiches. Queriam ir além da própria imaginação.

- Mija em mim.
- O quê?
- Faz xixi em mim.
- Pra quê?
- Vi na Internet que dá tesão.
- Tá. Depois você!

Ficaram cada vez mais unidos e mais nojentos. Transavam com animais, usavam cordas, correntes, chicotes, forno microondas, aspiradores de pó, chave de roda, ferro quente, pó-de-mico, cones de sinalização, enfim, tudo era instrumento de prazer. Estavam noivos quando Lucas propôs:

- Vamos fazer anal?
- Desmancharam ali mesmo. Com tabu não se brinca.

O legado de uma geração

2007-05-17T03:26:00.000-03:00

De todos as conseqüências dos avanços tecnológicos da humanidade dos últimos anos, o que mais me preocupa é o acesso à pornografia. E não falo de sexo anal, nem mulher lambendo mulher. Falo de cara comendo cavalo comendo uma velha toda vomitada, ou gente chafurdando em merda comendo criancinhas hermafroditas. A indústria tem diversificado. Você pode não saber, ou fingir que não sabe, mas esse lixo todo já é facilmente acessado via Internet. E, como tudo no mundo de hoje, a tendência é ficar mais nojento.

Nem é preciso dizer que será inútil tentar evitar que seu filho - ou sua filha - veja isso. Ele mesmo provavelmente já vai nascer com placa de rede "plug and play", e sempre estará quatro passos largos à sua frente quando o assunto for tecnologia. Se juntar tecnologia com coisa errada então, esqueça.

Eu me lembro quando o Bolinha – sempre ele, pornografia e gordinhos sempre andaram de mãos dadas – descolava uma fita pornô pra gente ver. Era um evento. A mãe dele saía à tarde, nós trancávamos o apartamento com a chave virada no trinco, para prevenir surpresas desagradáveis, e reuníamos toda a molecadinha do prédio para contemplar algumas horas de fornicação explícita (com sorte um ménage a trois, que, segundo o montanha, queria dizer 3 a 0 em francês).

Era todo o acesso que tínhamos à pornografia propriamente dita, isso sem contar o cine-peito que passava às vezes na TV aberta. Mas aquilo não conta, nos já tínhamos mais de doze anos. Tínhamos que olhar aquelas cenas com muita concentração para podermos ter uma imagem mental ou uma sugestão que fosse para nos divertir, cada um no seu retiro sagrado de seu próprio banheiro. Isso ou as revistinhas, sempre parceiras nos momentos mais difíceis, mas que ainda implicavam em certa parte de imaginação e criatividade.

Mas daqui pra frente não. É só clicar o mouse e pronto. É isso que me preocupa. Como se não bastasse as bolinhas de gude e as brincadeiras na rua, outro legado morre na minha geração. É o fim da masturbação-arte.

Tempo...

2007-05-15T23:38:00.000-03:00

...que congela aos 17 e aos 39 decola...
Hora de trabalhar.
Hora de ir pra escola.
Tempo pra refletir.
Tempo pra repensar,
sentir
a vida passar.
Sem tempo pra nada
vendo o tempo voar,
ou dando um tempo
pra desestressar...
A verdade é que o tempo vai
não pode parar
pra esperar.
Só se você tiver pressa,
só pra sacanear.
Tempo que é fingidor,
que é mascarado
engana-
dor.
Que te bota de pé
e te leva a saúde.
Que faz o que quer.
Tempo que deixa as pessoas sozinhas.
Te enche a casa de alegria ou de pulgas.
Tempo que transforma
espinhas
em rugas.

Ratzinger, o implacável

2007-05-10T01:06:00.000-03:00

Bento XVI chega ao Brasil arrastando uma multidão de fãs às ruas de São Paulo. Muitos dizem que ele vem para canonizar Frei Galvão, para trazer uma mensagem de paz aos brasileiros, mas fontes confidenciais já vazaram o verdadeiro intuito de sua visita. O papa pretende invadir o complexo do alemão com seu papa-móvel.

A situação no Rio de Janeiro está pra lá de caótica, mas Gotham City está muito pior, o que impossibilitou a vinda do homem-morcego. Depois de um show do Camisa de Vênus, que volta a fazer turnê após 12 anos, uma verdadeira guerra civil tomou conta da cidade. A situação teria se agravado depois que o Coringa e sua gangue receberam reforços do PCC.

O Papa seguirá até Aparecida do Norte, onde receberá novas instruções e equipamentos confeccionados especialmente para essa missão. O papa-móvel, aparentemente uma inofensiva saveiro branca com uma guarita de porteiro na caçamba, deve ser transformado em um verdadeiro Thunder Tank. Mísseis Scud foram importados pelo Exército brasileiro recentemente, e boatos dizem que Sua Santidade teria trazido, diretamente da Basílica de São Pedro, a devastadora Santa Granada de Mão.

O Papa deve ficar no Brasil até o início dos jogos Pan-Americanos. Participará da cerimônia de abertura - uma corrida no autódromo de Jacarepaguá com o turbinado Papa-móvel contra nada mais nada menos que Speed Racer no seu Match-5, o Cupê Mal-Assombrado, a Máquina do Mal de Dick Vigarista e Rubens Barrichelo, da Honda.

Ao final de sua agenda lotada o Papa volta ao Campo de Marte em São Paulo. Deve terminar sua visita ao país com uma cerimônia rezando pelas almas do massacre acontecido com sua passagem pelo país e com a canonização do primeiro santo brasileiro - Coronel Ubiratan.

Afinal, ele é alemão.

Dados curiosos

2007-05-07T11:49:00.000-03:00

O Orkut, além de destruir relacionamentos e proporcionar diversas outras tantas inutilidades com as quais viveríamos muito bem obrigado sem elas, apresenta alguns dados no mínimo interessantes.

Perambulando nele pra lá e pra cá hoje de manhã, percebi que a comunidade Brasil tem exatamente 1.033.518 membros. Apesar desse número conter provavelmente diversos perfis que efetivamente não existem na vida real, fora os que não são brasileiros mas são simpáticos à causa, pode ser usado como uma amostragem da quantidade de tupiniquins que usam o tal site.

Fuçando um pouco mais encontrei a comunidade Eu conheço políticos honestos com o expressivo número de 12 integrantes. Será que os brasileiros politicamente engajados não têm tempo a perder com futilidades como Orkut? Talvez esses 12 sejam familiares de políticos? Vai saber...

Na dúvida eu fucei mais um pouco. Nem todos os 12 estão na comunidade "Eu acredito em Papai Noel".

The world we believe we're living in

2007-05-05T15:06:00.000-03:00

Shape your world, and do with clarity
Make the mold for your reality
Is up to you, and to you only
To be happy or to feel lonely
So never say you don't belong!
The world is here for you to own!

Coisas do passado

2007-05-01T20:17:00.000-03:00

- E essa foto pai?

- Ah filho, isso aqui é uma máquina de escrever. Sabe, bem antes do computador as pessoas utilizavam esse troço aí pra redigir cartas ou documentos. Essa daí eu vi uma vez, numa excursão do colégio, e bati essa foto.

- Ah, legal. E essa aqui?

- Isso era a coleção de bolinhas de gude do meu vovô. Eram umas bolinhas de vidro que eles usavam pra brincar na rua. Nunca entendi direito como funcionava, mas ele era fascinado por elas. Tanto que me deu essa foto.

- Esse predião aqui?

- Aqui é a escola que o pai estudou quando tinha sua idade. Ficava ali onde é a torre de vigilância hoje. Foi lá que eu conheci a mamãe.

- E esse negócio aqui?

- Isso? Ah, isso aqui era um Girassol. Uma flor muito bonita que tinha esse nome porque sempre se virava em direção ao Sol. A vovó falava muito delas.

- Flor?

- É. Um tipo de planta.

- Tipo essa que a gente tem na sala?

- Mais ou menos. Só que não era de plástico.

- E esse negocião meio azul, meio verde?

- Isso aqui era o mar. Ela era dessa cor antes do dia H. Era cheio de peixes e outros animais, sabia? A gente podia sentir uma brisa maravilhosa só de passar perto dele. Um cheiro tão bom. Dava até pra nadar nele!

- Essa daqui era na sua casa?

- Sim, é uma foto do banheiro. Foi quando colocamos a primeira torneira lá em casa. Dá pra acreditar filho? Você abria esse negocinho aqui e saía água, limpinha.

- Nossa... Credo! Quem é isso aqui?

- Calma filho. Essa aqui era a minha mãe. Há muuuuito tempo.

- Que estranha.

- Antes da Hecatombe todo mundo era assim, sabia?

- Que que é isso na cara dela?

- Um sorriso. Todo mundo tinha dente naquela época.

- E dois olhos???

- Pois é...

Se você ama, prove!

2007-04-28T01:30:00.000-03:00

É pena que você não entenda.
É pena que eu fale tão pouco.
Às vezes o dia me cansa,
às vezes a vida distrai.
Faltaram sorrisos e flores,
jantares, presentes e velas?
Talvez faltara carinho,
um ombro amigo talvez?

Mas amor, de mim, nunca faltou.
E é esse meu jeito de amar.
É burro, moleque, inocente,
de quem tem muito ainda a aprender.
E mesmo sobrando, assustou,
pois não soube se manifestar.
Não sabia como ir em frente
e deixou você sem perceber.

Sobre a vingança...

2007-04-25T22:37:00.000-03:00

A vingança é muito amiga da hipocrisia. Ninguém confessa que a sente, que a deseja mais que tudo quando se é ferido. Principalmente se o ferimento é interno, é no ego, na auto-estima.

Daí criam diversos eufemismos e frases feitas que fazem o sedento se enganar, engolir aquela vontade gigante de causar dor. "Eu não sujo minhas mãos com isso". "Vingança é um prato que se serve frio".

Pois eu acho que vingança é um prato de sopa, servido com um garfo. Você tenta de qualquer forma saboreá-lo, mas ele escorre por todos os lados. Você só consegue sentir o gostinho na ponta da língua. Depois de tanto tentar ele esfria, e é a hora de virar a tigela e engolir tudo de uma vez, babando, se esbaldando.

Covarde é quem esconde de si os próprios desejos...

O gosto que senti na tua língua

2007-04-22T19:20:00.000-03:00

Se antes era carência ou invenção e parecia tudo sem sentido,
o teu suspiro ao pé do meu ouvido encheu essa loucura de razão.
Fazendo uma história
sem futuro e sem memória
linda e necessária
para os loucos que a vivem.

O toque formiga, seduz e fascina
me ensina a tratar teu corpo e teu rosto
com muito carinho, sentindo teu gosto
que tanto me prende, me encanta e domina.

As almas se entendem quando os lábios se tocam
e a paixão explode quando as línguas se esfregam
O bater no seu peito,
o sorriso sem jeito,
o beijo perfeito
e é tarde demais
pra esquecer o bem que isso me faz
e pensar em deixar tudo isso pra trás...

E desço sedento cheirando tua pele -
essa seda macia que envolve tua alma
que eu acaricio e beijo com calma -
que entregue, contorce e exala desejo
e eu te despejo
tesão e vontade
de te ver ao delírio
e te ter de verdade

O Brasil do Futuro - Parte 4

2007-04-19T11:28:00.000-03:00

Amazon Theme Park

17/11/20?? - O Brasil mais uma vez sai na frente e inova no ramo do entretenimento. Uma iniciativa audaciosa do projeto "Aí sim, Brasil" vem trazer infra-estrutura, investimentos sociais, dinheiro para educação e, por que não, diversão para todo o mundo? Trata-se do Amazon Theme Park.

O parque pretende ser o maior parque temático do mundo. Diversas atrações únicas serão produzidas, como a maior montanha-russa aquática do mundo, com rotas vindas de 6 afluentes do Rio Amazonas. Para aumentar ainda mais a emoção do contato com a natureza na maior floresta do planeta, 8 tribos indígenas serão desabitadas para servirem de pousadas e praças de alimentação.

Diversas ONGs, juntamente com a FUNAI, tentam impedir essa ação tida como desumana e anti-ecológica. Hoje pela manhã, o deputado responsável pela criação do projeto foi categórico ao dizer que "Todos os índios desabrigados serão indenizados pelas suas terras e propriedades. Não estamos roubando nada de ninguém. Aliás, muitos deles terão aulas de inglês e poderão trabalhar no parque como guias. Estamos dando uma oportunidade para essa gente". Em relação ao dano ecológico que o projeto deve causar na região o deputado preferiu não se pronunciar. Sua assessoria de imprensa deve emitir nota ainda essa semana a respeito.

A empreitada ainda conta com a extensão da Transamazônica, dando acesso a todo o parque - que deve ter cerca de 20 mil metros quadrados, bem como a criação de um aeroporto e de algumas vilas-satélites nas proximidades, onde serão instalados os operários responsáveis pela sua construção. Um hospital com posto de saúde e 3 postos de gasolina também fazem parte do projeto. Parte da Venezuela será aterrada e dará lugar a um estacionamento. Mais detalhes podem ser vistos no site oficial do programa "Aí sim, Brasil" no www.aisimbrasil.gov.br.

A iniciativa tem causado muita controvérsia em todo o mundo. Diversos líderes já se pronunciaram contra a "Maior falta de bom senso de uma nação nos últimos tempos" conforme palavras do Primeiro Ministro britânico. Nosso Presidente, que conta com 100% do apoio do Presidente americano, mostrou-se receoso com os efeitos colaterais que a obra pode trazer ao pulmão do mundo e respondeu às críticas prontamente dizendo que "É claro que estamos preocupados com o impacto ambiental, com o índios e com tudo isso. É por isso que escolhi meus dois filhos para engenheiro responsável e arquiteto chefe desse empreendimento. Não vou deixar um projeto desses na mão de qualquer um".

Num olhar

2007-04-16T18:56:00.000-03:00

Querer de verdade
morrer de vontade
ela me encara
e o coração dispara
a alma o obedece
e o corpo se aquece
aflito e contente
não entende o que sente
tão intenso tão cedo
assusta e dá medo
o desejo domina
e sua graça fascina.
confuso assim
a quero pra mim
real ou ilusão
vivendo paixão.

Amor ao mar

2007-04-13T14:25:00.000-03:00

Ao por do sol dourado
olho o mar
sinto o vento
vejo um barco
passar
Como quem vai
pra nunca mais
voltar
sem parar pra pensar

O que ficou é pouco
é um olhar
com lágrimas contidas
confundidas
a amargar
Um beijo de criança
sem a língua
pra provar
Teu jeito de andar
de me parafrasear
um cheiro
bem macio
sem palavra
ou paladar

Tentando entender
uma vida
sem tentar
Me dá um aperto
no peito
ao ver o mar
sem força e sem contexto
pra lutar
Parado ali, a te imaginar
pensando em te falar
em te roubar

Chega! Me levanto
evito o vento
e volto
a caminhar
Sigo meu destino sem pesar
mas hoje ainda me pego
a sonhar
com o amor que desisti
ali no mar
de uma mulher incrível
singular
de beleza e doçura
fácil de se fascinar
mas difícil de amar
pois ela é um anjo
que nunca soube
se entregar.

Pessoas, camisas e tatuagens

2007-04-10T23:23:00.000-03:00

Tem gente que consegue tirar uma pessoa da sua vida como quem se livra de uma camisa velha. Você olha pra ela, lembra dos momentos juntos - esse tempo todo - recorda as intimidades que só existia entre vocês - é hoje, né camisa da sorte? - mas com a mesma objetividade que tirou da prateleira da loja você a enfia fundo no saco do lixo. Algo quase tão banal quanto apertar um botão, só menos freqüente.

Mas tem gente que não. Tem gente que tirar uma pessoa da sua vida é quase como remover uma tatuagem que não faz mais sentido. Ela some mas sempre deixa uma cicatriz, ou um borrão. Dói, demora, sangra. Você pensa duas, três, mil vezes, mas acaba fazendo. Muitas vezes não porque quer, mas por entender que é a única escolha. É triste porque você lembra do entusiasmo de quando foi fazer a tatuagem, e dificilmente entende como que ela virou um mero traçado sem significado algum.

É uma mera questão de valor. As pessoas são substituíveis como uma camisa, ou deixam marcas pra vida inteira, como uma tatuagem?

Eu confesso que só tenho encontrado camisas... e o pior é que elas não combinam com nada que tenho no armário...

"É as mulheres, oba!"

2007-04-10T00:55:00.000-03:00

O auditório do Silvio Santos tem batido palmas sem sequer prestar alguma atenção no palco. Naquela câmera por cima da platéia eu pude ver várias meninas gritando o gritinho do momento e batendo palmas, bocejando, viradas de lado, desanimadas, completamente entediadas e alheias ao espetáculo. Um tremendo desdém!

Antes não. As mulheres eram loucas por ele. Suas fãs eram apaixonadas, elas gritavam com ímpeto, com desejo. Elas se rasgavam para estar mais próximas dele. Hoje, ele canta "A pipa do vovô não sobe mais" sozinho, sem nenhuma força (ou fraqueza) de vontade de suas colegas de trabalho. Só participam do coro por serem adestradas. Me pergunto o que pode ter acontecido. Teria ele, o mestre, o melhor animador de palco do mundo, ficado senil? Perdido o encanto? Sem graça? Pior ainda, antiquado??? Será que a euforia de outrora existia porque ele era mais novo, mais boa pinta, mais simpático? Ou porque ele jogava dinheiro pro alto?

Aforismo

2007-04-08T15:57:00.000-03:00

[Do gr. aphorismós, pelo lat. aphorismu.]

Substantivo masculino.

1. Sentença moral breve e conceituosa; apotegma, máxima:

“Esse outro aspecto .... está resumido num aforismo que gostava [Machado de Assis] de repetir, com ligeiras variações, o de que a morte é séria e não admite ironia.” (Barreto Filho, Introdução a Machado de Assis, pp. 20-21.)

Aurélio, 2005

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Nova categoria de textos no site. Agora passarei a publicar alguns aforismos (?) de minha autoria. Muitos nasceram de conjecturas com amigos, muitas das vezes com pelo menos um copo nas mãos. Algumas delas são de mau-gosto, outras são bonitinhas, algumas machistas, muitas politicamente incorretas, enfim, são linhas de pensamento tecidas em palavras, sem censuras ou filtros socialmente necessários. Muitas fazem parte do que acredito, outras são meras brincadeiras de criança de gente adulta. Ah, e na sua maioria, são sem graça.

Espero que gostem. Caso não gostem, por favor, deixem minhas poesias e minhas crônicas fora disso... Elas não têm nada a ver com o pato. Na verdade esses aforismos só são parte de um sonho que eu tenho em ter textos meus sem significado algum sendo estudados nas escolas com professores inventando "n" simbolismos que eu nunca verdadeiramente quis dizer...

Obrigado pelos comentários inteligentes, carinhosos e estimulantes que recebo de vocês todos os dias.

Henrique Fogli

Dos direitos fundamentais

2007-04-07T05:29:00.000-03:00

Ah, se eu pudesse exigir...
Ah, se eu pudesse apitar...

Não ia ter tanto choro
nem tanto do que reclamar
o amor que eu tenho pra dar
não pode e não deve sumir

Se ao menos eu pudesse apitar...
Se ao menos eu pudesse exigir...

O tempo me ata as mãos
sufoca, me impede de agir
passa mais um verão
e o tonto do meu coração
aguarda o sonhado porvir

Mas se eu não posso exigir
de que me vale sonhar?

Estou velho demais pra brincar
de bem-me-quer
mal-me-quer
mas vou me matar
desgastar
de tanto gostar
e fazer

Pois sempre que eu posso querer
eu nunca posso pedir

Não sei dizer o que vi
O que senti
O que há
Não posso nem tento provar
Nem posso dizer que entendi
Mas posso dizer que vivi
O tanto pra me apaixonar.

Ah, se eu pudesse exigir
O meu direito de amar.

Casamento moderno

2007-04-05T22:21:00.000-03:00

- A Ritinha tá linda, né?

- Nossa. E o Alberto então?

"E se tem alguém aqui que é contra esse casamento, que fale agora, ou cale-se para sempre".

- Parem tudo!

- Quem gritou isso?

- Acho que foi o Nunes, padrinho do Alberto.

Nunes e seus quase 2 metros de discrição aproximam-se do noivo. Ele carrega lágrimas nos olhos. Abraça o pequeno Alberto, agarra sua bunda e lhe desfere um beijo cheio de língua. Ninguém na igreja sequer respira. Terminam o beijo. O gigante Nunes dá um tapa no rosto do amante e sai correndo altar afora, chorando feito criança, soluçando.

Os convidados ainda permaneciam atônitos quando uma voz masculina ecoou por toda a casa de Deus. Um grito de "Volta Nuninho" partiu pelo ambiente tirando todos do transe. Automaticamente os olhos se focaram no noivo, surpreendidos pelo seu apelo.

Mas o noivo estava quieto. O grito era do padre.

Um momento de fraqueza

2007-04-02T23:34:00.000-03:00

Talvez hoje eu precise de alguém
pra dizer que não é por aí...
Eu que sempre me virei tão bem
Hoje preciso de alguém por aqui...
Alguém que me ouça sem medo ou desdém
E me fale algo que ainda não ouvi
Mas ao meu lado não vejo ninguém
talvez até porque eu me escondi.
Talvez porque vivi a vida toda sem?
Talvez porque sem não sei nem se vivi...

Calça jeans

2007-03-29T17:06:00.000-03:00

Ninguém entendia nada. Aquele alvoroço nas proximidades. Dezenas, depois centenas, e logo depois milhares de pessoas focavam seus olhares para aquele pedestal dourado que tinha surgido no centro de São Paulo da noite pro dia.

"Aquela que vestir essa calça jeans será a nova Rainha da Cocada Preta. Com direito a paparazzo, noivo jogador de futebol, plástica no nariz e tudo!"

Ninguém entendia nada! Só podia ser brincadeira. Repórteres chegaram para cobrir os fatos. Não demorou muito até que a primeira mulher se arriscou, subiu no pedestal e baixou as calças. Fez força, encolheu a barriga e nada. Desistiu. Veio a segunda, a terceira, e daí em diante. Magrelas, gordinhas, altas, baixas, ancas largas, cadeirudas e bundinhas murchas. Os homens ao redor faziam o maior rebuliço, afinal, cada tentativa era uma bunda de fora, coisa que não se vê com freqüência na Praça da Sé.

Todas tentaram mas nenhuma conseguiu. Mulheres viajavam de todos os estados para tentar vestir a fantástica calça - e aproveitar e dar uma passadinha na 25 de março. O tempo passou e o poder mágico do misterioso jeans, que nunca foi revelado, caiu no esquecimento.

Hoje a calça é vendida na Daslu por R$7500, em até duas vezes.

Isso é só nosso...

2007-03-26T23:56:00.001-03:00

Nunca aconteceu
você e eu
ninguém viveu
e todo mundo perdeu
É o mais fácil de entender
mas não o que deve ser

Me ajuda, me abraça
sem medo, sem pressa
me chame, me peça
com jeito, com graça

A gente se quer e se gosta tanto
A gente não quer cada um no seu canto
Iria tão longe
seria perfeito
Você fazendo manha daquele teu jeito
A gente rindo de algo que eu tivesse feito
Eu com teu rosto descansando no meu peito
Vivendo esse sonho, aumentando nosso encanto...

Na hora de dormir, penso sozinho
e é simples entender tanto desejo
é uma delícia amar o teu carinho
e nada é mais gostoso que teu beijo

Pra mim é tudo tão claro, tão certo
Sentir tua alma de dentro, de perto
Matar a vontade mais forte que fome
Pois o vento que trouxe
teu cheiro tão doce
por mais forte ou furioso que fosse
O vento, ainda, sopra teu nome